Письмо Мастеру

       Милый мой Мастер,       Вот уже восемь месяцев, как ты пропал, и нет ни весточки, ни знака – ни малейшей подсказки, где тебя найти. Куда ты ушёл? Почему покинул меня? Почему вдруг решил внезапно исчезнуть?       Мастер… Был ли ты сослан или сам уехал? Хотя, в таких случаях люди дают о себе знать… Может быть, ты разлюбил меня? Нет, невозможно! Ведь мы предназначены друг другу судьбой, и известно это было с самого первого дня. Подумать только: я даже не знаю, жив ли ты! И нет ничего ужаснее, чем не знать: любишь ты человека или мертвеца. Если ты жив – я верю в это, - то счастлив ли ты теперь? Надеюсь, что да, тогда и я буду.       Знаешь, я до сих пор по привычке иногда забредаю в твой двор… Нет, не твой. Он же наш, верно?.. Сердце само ведёт меня туда, где я была счастлива; так мелкая мошка инстинктивно летит на свет. Но лампа погасла, и мошка мечется в темноте в поисках огня. Я такая же – слепая и беспомощная.       Помнишь нашу первую встречу, Мастер? Конечно, помнишь. Помнишь и весну, и улицу, и желтые цветы. Тогда они тебе не понравились, и я их хладнокровно выкинула: они выполнили свою задачу – мы встретились. Не понравились бы, наверное, и сейчас – я точно так же бросила бы их в канаву. Не будь этих цветов, не было бы нас! Не было бы ни счастья, ни любви, ни жизни! Нелепо, что такая мелочь может перевернуть всё с ног на голову!       Я часто мыслями возвращаюсь в ту, последнюю, ночь. Не передать словами, как тогда была я испугана твоим состоянием: представь, каково видеть, как гений уничтожает своё творение, ведь творение само начало медленно губить своего создателя. Ты – Мастер, но не смог этого выдержать… Ах, зачем я не осталась с тобой?! Зачем ушла, когда моя любовь, мой смысл жизни как никогда во мне нуждался?! Я бы отогнала все твои печали, убила бы всех твоих демонов и защитила бы твой гений. Всё, всё было бы по-другому…       Да уж… Я ушла всего на несколько часов, а разлука наша растянулась на многие месяцы… Я хочу развеять всех этих непонимающих, глупых людей: Латунского, Аримана, Лавровича, – я хочу разрушить до основания Массолит, это безнадёжное сборище писак, считающих себя чуть ли не Достоевскими и Лермонтовыми! Да, хочу! И сделаю, обязательно сделаю! Все они, виновные в том, что мы не вместе, поплатятся! Глупцы, не знающие гнева влюблённой женщины!       Я скучаю, Мастер, и с ума схожу от беспокойства. Знай: я не перестану тебя искать! Через неделю или через год, не знаю – но мы обязательно встретимся, слышишь? Я обещаю.

Навеки твоя, Маргарита