Ни о чем.

      Сбитые в кровь пальцы Рыжего - на них больно смотреть, смотришь на них, проводишь языком по губам, слизывая капли соленого пота и чувствуешь, чувствуешь, чувствуешь!       Пальцы Хэ отстукивают беззвучный ритм по пачке, эти пальцы красиво курят и сигарета в них выглядит как произведение искусства, которое, слегка поистрепалось за столько лет. Сколько бы Хэ не курил лучше ему не становилось, впрочем, хуже ему не становилось тоже. Дым пробирается в легкие и даже глубже, растекается по телу, добирается до тех самых пальцев, что так красиво и бессмысленно курят, не находя в этом никакого, черт возьми, никакого удовлетворения.       Рыжий курить не любил. Першило в горле и то послевкусие на языке преследовало его потом гребанные часы. Сегодня он курит. Покусывает красные обветрившиеся губы и смотрит на сигарету в своих пальцах, пальцах со сбитыми костяшками. Сигарета просто тает, исчезает быстрее, чем ему хотелось бы. Удовольствие недешевое, особенно, учитывая то, что никакого удовольствия в этом нет. Он придавливает окурок кроссовкой, поворачивается на пятках и его глаза карие глаза встречаются с пронзительно черными от которых перехватывает дыхание сильнее, чем от самых крепких сигарет. Он уже видел эти глаза, он ловил внимательный взгляд этих черных глаз на себе во время перерывов, эти глаза так непредсказуемо смеялись и так предсказуемо злились. Хэ. Гребанный. Тянь.