Часть 1
31 октября 2017 г. в 18:51
Это воскресенье будет нашим.
Будит светом, красками, огнём;
Ничего на свете нет и краше
Чем свежайший, рыхлый чернозем.
Я не верю, что такое может
Где-то и когда-нибудь, да быть.
Ветви гладят, прикасаясь к коже -
Этот край мне не дано забыть.
Шторм бушует, и бушует небо,
Лёд трещит над черною водой,
Мама, я давно здесь уже не был...
В спину бьет удушливейший зной.
Дом обшарпан, я обшарпан также,
Столько лет, да столько еще будет,
Ветер шепчет. Ветер, может, скажет:
Шорох птиц когда-нибудь разбудит
Этот купол. Звёздно это небо,
Яркий свет, и шёлкова трава,
Вкус ржаного и родного хлеба,
Мама, ты всегда была права.
Я вернулся, я скучал, и часто
Этот цвет тех маковых полей
Вспоминаю. И сидевший пастор
Подзывал меня уже скорей.