Эйфория

      Один дом. Одна комната. Мы находимся в паре метрах друг от друга. Но ты смотришь не на меня.       Дом заполнен подростками, криками, алкоголем и дымом.       Ты сидишь на каком-то незнакомом тебе парне, а его руки пошло гуляют по твоему телу: от бёдер и вверх по спине к волосам.       Ты потеряна. Мне бы хотелось верить, что ты просто счастлива или хотя бы пьяна. Но я вижу твои глаза, твои зрачки, и мы оба знаем, что это не так.       Он передаёт тебе сигарету, даёт тебе затянуться, и ты громко заливаешься смехом, запрокидывая голову назад. Тебе хорошо. Но это разрушает тебя с каждым днём всё быстрее и быстрее.       А помнишь, всего каких-то пару месяцев назад мы были вместе, и ты была такой спокойной тихой девочкой?       Просто не позвонила. Просто опоздала на встречу. Просто не пришла.       Просто стала возвращаться домой позже, вся прокуренная и расслабленная, хотя чуть ли не клялась, что никогда даже не возьмёшь эту дрянь в руки.       «Плохое влияние», — думал я. Терпел, ждал, пытался вытянуть, но ты сама не хотела этого.       И вот уже через время ты уходишь, а я даже и не думаю держать. Это твоя жизнь. Ты сама выбрала себе будущее.       Я разворачиваюсь к двери, чтобы выйти прочь из этого дома, в последний раз оборачиваюсь, чтобы просмотреть на тебя. Ты бросаешь взгляд, который продлился всего мгновение, но снова с улыбкой поворачиваешься обратно и делаешь глоток из стеклянной бутылки, делая вид, что тебе всё равно.       Я окончательно закрываю дверь и вижу тебя последний раз в своей жизни.