Послание из худшей жизни.

"Милая, я ухожу от тебя потому что люблю, к худшей жизни. Ты прощала мне мою слабость, а я тебе - твою силу. И теперь, я разрываю все. Если ты читаешь это, значит, я уже так далеко, что вернуть меня не удастся. Хотел бы поцеловать тебя, но не могу. Дейв. "

      "Ухожу, потому что люблю"? Что за кусок мусора? У нас в гостевой комнате на третьей полке слева лежит стопка бумаги для писем друзьям и родственникам. Чистая, ровная, разных оттенков с пастельной рамочкой по контуру в тон. И в той же стопке 20 ароматизированных листочков, для особых случаев. А это похоже на особый случай! Но нет. Он взял самый грязный, потрепанный лист. Знал, где лежат красивые, но взял этот! Из урны он его что ли откопал? У нас в доме нет таких, мы не храним хлам, а избавляемся от него. Сразу же. И на таком облезлом... "люблю". Возмутительно! Это так на него не похоже, что становится очевидным, что кроме него этого никто другой написать не мог. Такой гадкий клочок даже в руках держать противно. А почерк! Где его каллиграфически выписанные буквы? Так размашисто, небрежно. А документы он подписывает ровненько, точно по линеечке. Тут же буквы сползают вниз по кривой строчке, точно их черная дыра затягивает. И эти разводы, будто он с мокрой головой над своим писанием сидел. Или плакал? Да! На такое убожество без слез не взглянешь. Я учила его порядку, как малое дитя: как и куда складывать носки, что белые вещи нужно стирать отдельно от цветных, сколько жарить яичницу, чтобы она прожарилась и не подгорела. Стирка, уборка, готовка - всем этим навыкам он обязан мне! И что же? Все что я заслужила - держу в руках. Как будто он был несчастен со мной? Но это же не так! Я его от всего мира оберегала, поддерживала во всем. И с работой... я же ему устроиться помогла. Даже дом на собственные средства приобретала. Выбирала тот, где ему будет комфортно, с лишней комнатой под рабочий кабинет. Да я даже одежду нам обоим сама покупаю. От него почти ничего не требовалось. Когда спрашивала, отвечал что всем доволен. Вот, к худшей жизни уходит даже. Спасибо хоть без ошибок написал. Зато мусор не выбросил. Конечно! Если у него даже на нормальное прощальное письмо времени не было , то чего еще стоило ожидать? Надеюсь, хотя бы все свои вещи собрал, а то как же он к "худшей жизни" не пойми в чем идти собрался? А это очень хорошо, что он мусор не выбросил. Отправлю этот обрывок туалетной бумаги туда, где ему и место. Хотя... нет. Нет. Рассеянный, наверняка забыл что-то. Вернется. И тогда я ему покажу это письмо, покажу! Пусть станет стыдно за такое пренебрежение мной. И на ароматизированной пурпурной бумаге с нотками сирени, как в нашу первую встречу, он напишет своим лучшим почерком длинное, трогательное прощальное письмо и я положу его к тем, любовным, что он писал мне в молодости. Тоже трогательным и длинным. А пока этому листку там не место. Ему нигде не место. Буду носить всюду с собой и отдам сразу же, как вернется. Осталось совсем немного подождать. Я подготовлюсь к приходу. Отрепетирую перед зеркалом самое оскорбленное, презрительное выражение лица, на какое только способна и... выброшу мусор.