Мир под потолком

      Тонна бумаги, измазанной красками, валится прямо на голову, а на вершине пронзает потолок крышами башен старый готический замок каких-то германских богачей. Весь будто в перистых хлопьях снега, что скатываются по углам от дыхания. Он замер в феврале, пыльном феврале столетий. Прямо за острыми его башенками старый глобус, который, наверное, уж и не крутится, а сзади, в пыльных гробиках, вечным сном спят фарфоровые куклы. Отошедшая земная кора прильнула к одной из мертвых красавиц, замазав ее в серую пыль. Две европейские мисс взглянули незрячими глазами из потрепавшихся ресниц. Провинциальная француженка скрипнула отбившейся ногой, а рядом милая молодая девушка из Индии. Совсем как живая. Но на кладбище пыли в кремовых картонных гробиках живых не держат.       Вот стопка книг ждет своего часа, как бы «отложенная» для прочтения, но, на самом деле, только зря занимающая площадь. Ждущие ждут вечно, нужные проходят без очереди.       Рядом, в сером огромном ящике, корабли, знавшие много войн, но теперь от чего-то забытые… мирное настало время. Отталкивающе мирное. Через мутное пластиковое окошко смотрят волны, смотрят пушечные ядра, а нос жжет едкая пыль, и открытое окно помогает не сильно. Коробка со старыми дисками срывается из рук от сбившегося дыхания, ехидно глядит с голубой шкатулки мягкий ангел.       Нет, хаос определенно победит. Это его территория, место старья и пыли, незачем было вторгаться и рушить идиллию.