Часть 1
2 ноября 2017 г. в 23:32
Мне так хочется думать, что жизнь наша не обман;
И не фразы из книг, между двух красный строк отмеченных.
Словно кровь из открытых тобою душевных ран,
В сердце льются стихи - стихи о любимой женщине.
Я не знаю, что сделалось вдруг со мной.
Я смотрю на тебя - бросает то в жар, то в холод.
Ты порой от меня как будто бы за стеной -
Разбивает мою любовь твой нещадный, жестокий молот.
А бывает, одаришь взглядом, и побегут
По спине мурашек толпы - мороз по коже.
В сердце, воском сгорающем в пять минут,
Вдруг вонзается острый, вином окропленный ножик.
Ты коснешься нежно рукою моей руки,
Приобнимешь ласково, и тут же вновь отстранишься.
Захлестнут меня сразу эмоции-мотыльки,
И не смею я вздрогнуть, в теплоте твоих рук забывшись.
Не могу совсем я тебя понять -
Хоть гадай, обреченная, на ромашках.
Был вчера один вопрос - а сегодня их стало пять,
Но ответов ты не даешь, получаю одни отмашки.
Я люблю тебя крепко. А может нет?
Я сама себя больше не понимаю.
Ты, в который раз уже, не даешь ответ.
Стих мой в пламени жаркой свечи сгорает.