Унитаз и Фикбук

Жизнь мужика - сплошная серость дней. Страдает он фигней иль простатитом, С годами не становится бодрей, Не выглядит на сто даже побритым. Не выглядит на девяносто он Наряженный, в утюженном костюме. Смягчается живот, как поролон, Бурчит едой, словно солярой в трюме. Бывает, отправляясь в променад, Мужчина шорты с мокасинами наденет, На пятьдесят процентов был бы рад Повеселиться, только нету денег. Жена наднях зарплату забрала. Сто долларов и тридцать жалких центов. А у него назначены дела, Что сделаны на двадцать пять процентов. Какой позор! Мужская слепота! Глаза отвлекшиеся на большие груди. Да разве знал, что больше никогда Даже на пять процентов он не будет Мужчиной прежним, что крушил сердца. Беспечным мачо, задиравшим юбки, Когда скрепляющие сердце два кольца, Он покупал, давая деньги в руки Простой цыганке в шали голубой, Зазывно певшей в людном переулке. Когда тащил девчонку в ЗАГС пустой, Стуча подошвой по асфальту гулко. Теперь он разрядился до конца. Не вспыхнет лампочка, не дрогнет выключатель. Над мокасинами два брошенных яйца. Отныне он беспомощный мечтатель.