Часть 1
6 ноября 2017 г. в 15:47
Снова под утро вино сморило, снова закрытый к мечтаньям мозг.
Я ведь свечою уже догорела, когда-то фигурный стекает воск.
Я не хожу больше в людных парках, слишком боюсь повстречать твой глюк.
Я просто дома, я грею чайник, не различаю восток и юг.
Мне от тебя до смешного тошно. Мне за тобой ни черта не видно.
Ты ведь была истерично-пошлой. Мне за себя было так обидно.
Ты для меня была страстно-нежной. Ты меня мучила и смеялась.
Душу рвала мне легко, небрежно. Тварью была ты, ей и осталась.
Я бы хотела прыжок с обрыва, я бы хотела закончить быстро.
Чтобы не чувствовать нервных срывов, чтобы остаться навеки чистой.
Кадры меняются, как в кинопленке. Дом и работа, работа, дом.
Мне бы пора завести ребенка, мужа найти, раствориться в нем.
Мне бы пора уже угомониться, собаку купить, обустроить быт.
Чтоб в старости было, чем похвалиться, а не рыдать над тобой навзрыд.
Только вот кончики пальцев дрогнут: снова ты в зеркале отражена.
Твой силуэт некрасив и согнут, из-за тебя я ничья жена.
Чудишься мне в каждой пятой строчке, в каждом не спрошенном "Как дела?"
Снова встаю, сквозь окно на город: "Где же ты бродишь? Я так ждала!"
Я ведь ждала, как немая сука, брошена в городе ста дорог.
Не приходи, позабудь, не суйся. Я не пущу тебя на порог.