Двенадцать на четыре

Сентябрь - в черной форме Осенних, с алым кленовым листком на груди - уже ждет, стоя на дорожке парка. Ловит солнечные отблески шпага в изящной руке. У Летних формы нет, и на Августе яркая рубашка и потертые джинсы. Шпага в руках смотрится при такой одежде, как театральный реквизит, но его это совершенно не волнует. Здесь и сейчас правильно именно так. - Я уж думал, что не придешь, - усмехается Сентябрь. - Не дождешься, - блестит глазами Летний, салютует клинком. - Защищайся! И дорожка парка становится полем боя. Дуэлью такие дни заканчиваются достаточно редко, но Осенние склонны к нетривиальным жестам, а Август совсем не против, пожалуй. Это, в конце концов, красиво, а он ценит красоту... Сентябрь делает выпад, его отбивают, и мир теряется в звоне клинков и сполохах цветного пламени, ветра и искр вокруг, небо бьет в глаза синевой, и пусть исход дуэли известен, но уйти на своих условиях и красиво - это тоже многого стоит... Падают звёзды, пахнет травой и солнцем, и еле заметно - кровью, потому что Август с нею связан неразрывно, звенят клинки, и, пожалуй, сейчас этот бой доставляет удовольствие обеим сторонам - во взгляде Сентября плещется азарт... С последним ударом часов шпага Августа тает в воздухе, словно утренний туман, и он улыбается своему вечному противнику. - Я сдаю тебе свои рубежи, Осенний.