Часть 1
6 ноября 2017 г., 18:51
Ты писатель, лишившийся рук и ног,
Ты писатель, лишившийся мозга.
Ты принес себя в жертву своей же душе,
На бумаге горит твой мир... Поздно...
Ты пишешь стихи: за куплетом куплет
В чистый лист извергая душу...
Ты ушел... Этот мир... Этот лист...
Поэт для своей Вселенной...
Твой мир на фантазий пороге...
Водишь ручкой круги над бумагой...
Ты бездарный поэт, что в итоге
Лист белым оставит с отвогой..
Не напишешь ты мир, где солнце сияет,
Без тени призрачной луны...
Не напишешь, душа страхом пылает,
Понимая, как мысли глупы...
Ты уходишь отсюда, в своих мир фантазий...
И находишь там сладки покой...
Ты идешь, ты бредешь... Да не уж то ты не понимаешь?!
На край бреда путь тебя привел...
Не смей притворяться, что создал тут все...
Из стихов продолжают сплетаться...
Наши души — письмо не твое...
Мне ведь глупо сейчас смеяться?
Ты — глупый писатель, никчёмный Бог...
Твои песни давно яркой вспышкой погасли...
А ты пишешь... куда-то идешь...
Ведомый иллюзорной сказкой...
Примечания:
Наверное, все творческие личности такому подвержены...
