Часть 1
8 ноября 2017 г. в 13:33
@@@
Я вспоминаю лица, залы, пустой подрамник как колосс,
Как седина штрихи бросала в густой акрил твоих волос,
Серебряные цепи в воду, слепую, черную как смоль,
Как я писал вождей народа - а ты свою писала боль.
Ты будешь жить. Меня забудут в далеком царственном "потом",
Ведь как шаманы били в бубен - ты била в сердце кулаком.
И были краски как плацебо, и были кисти словно нож,
Моей любви просила в небо, как жрицы призывали дождь.
Такая сложная задача - такая горькая тоска.
Продай мне душу, а на сдачу я дам бутылку коньяка
И своды моего вертепа - там золотится светотень,
Но ты не счастья ждешь от неба, ты попросила о беде.
Ковры из трав, из крови - иней, власть твоего карандаша,
Твое серебряное имя звенит подвесками в ушах,
Обломки наших пьедесталов звенят монетками в горсти,
Меня творцом лишь посчитали - а ты была им с десяти.
Газель и стрелы, зерна боли, ко лбу прилипший завиток -
Твои картины как пароли, как экзотический цветок.
И окнами в чужие жизни распахивались веера,
А вечность подавала кисти и оставалась до утра.
Я силился понять харизму, ради иголки жег стога -
А у тебя сочились жизнью арбуз, автобус, попугай.
Твой стиль почти безукоризнен - как океан и как тюрьма.
Все твои доски пахнут жизнью - чуть больше, чем она сама.
Шедевром сделаешь фанеру - и не изменишься в лице,
Собой ты топишь мою веру верней чем якорная цепь.
Меня ничто не впечатляет, мой дар - пустое баловство,
Ведь даже время замедлялось под ритмы сердца твоего.
Блистает серебро на черном, с твоих картин течет вода,
И в дерзкой маленькой девчонке жил мой палач. Уже тогда.