Сумерки. Альтернативная история.

Ненавижу тебя, новый город, за поросшие мхом леса — я достаточно храбр и горд, чтоб в лицо тебе это сказать. За десятки бессонных ночей и за сотни туманных утр; в этом месте я, словно, ничей, и не собственный свой как-будто... Горло режет февральский дым, неуклюже ступаю в грязь. Этот взгляд мне не спутать с иным, этот холод янтарных глаз. Этот шторм ледовитых морей, эти лезвия горных вершин... Утопая в рутине будней, я решил, что лишился души. Я не знаю тебя, новый город, но отчаянно рвусь на рожон. Снова воздух стенаниями вспорот, снова словно по горлу ножом. День и ночь окружает опасность, будто козни капризов погоды; он от всех врагов мира бы спас, только не от себя самого... Среди елей и ольх растет кактус, привезенный из прошлой жизни, и прижиться пытается как-то, но здесь явно чужие мы с ним. Я из Феникса, он из Форкса, только солнцу с дождем не ужиться... Неохотно встречает вокзал улетающих к югу птиц. Я б и сам улетел вместе с ними, но куда от себя улетишь? Небо кроется темно-синим, я же скроюсь под сенями крыш. Задыхаюсь тобой, новый город, — ты насквозь весь пропах февралем. Я сбегаю все дальше, в горы — совершить свой последний полет. Пусть увижу лишь там его снова, искупаюсь во льдах его глаз. Среди тысяч кошмарных снов, и по следу за мной только мгла... Истекают секунды блаженства, исчезает твой образ в воде; я — мучитель, но я же и жертва, через муки пройти — мой удел. Да, я жив, если так сказать можно, только жизнь моя — это ты. Я теракт затеваю мощный, да такой, чтобы сжег все мосты. Привыкаю к тебе, новый город, но, по правде, давно уж привык; незаметно за годом год, и сменяют друг друга главы... Я ныряю в туманы, как в пруд, я вдыхаю запах осин; здесь газеты и письма врут, здесь Земля кружит против оси. Здесь февраль никогда уже больше не придет, чтобы нас разлучить. Ты же знал, нам не спрятаться больше, не надеть ядовитых личин. Дай мне руку — пусть солнце восстанет и разгонит все тучи невзгод. Я тебя приглашаю на танец, ты же сам разучил его... Здесь в лесах не цветут эдельвейсы, нету пляжей с лазурной водой. Кто-то скажет — не место для пьесы. Я скажу, что нашел тут свой дом... Затеваю с судьбою сговор, отправляю все беды на юг. Я люблю тебя, мой новый город — это значит, что я остаюсь.