Fight

Темная раздевалка подпольного бойцовского клуба пугала своей звенящей тишиной. Весь эпицентр шума сейчас сосредоточен на ринге, где существует только одно правило: «Убей или будешь убит.» И сейчас в раздевалке было почти безлюдно. На скамье, одиноко стоящей посередине помещения, опустив голову, сидел Джексон. Он прошел в следующий этап… Убил… Руки все еще тряслись, а боксерские бинты пропитались кровью. Джексон уже не помнил, чья именно была эта кровь. Его или того паренька, которому он свернул шею. У него не было выбора. Он пленник. Драгоценная игрушка скучающего хозяина. Точнее хозяйки. Его — двадцатитрехлетнего парня подарили на восемнадцатилетние дочке основателя клуба. Она сломала его, растоптала, заставила убивать. Убивать, чтобы выжить самому. Иногда парень вспоминал свое прошлое до щемящей боли в сердце. Подающий надежды спортсмен, гордость родителей. Его жизнь была разрушена в тот момент, когда еще глупая девчонка ткнула пальцем на его фото... - Все, парень, пора, - охранник постучал по решетке резиновой дубинкой, заставляя Джексона вернуться в реальность, - твой выход. Горько вздохнув, парень, поднялся на ноги. Сегодня бой. У Джексона два пути: либо он снова убьет, либо умрет сам. Яркий свет слепит глаза, заставляя Джексона зажмуриться. Парень шел к рингу и старался не поднимать головы. Разве можно оправдать убийство? Даже если он убил, чтобы выжить. Парень не находил себе оправдания. - Убийца! - Стучит в голове. После первого боя, Джексона в шоковом состоянии, бросили в камеру на холодный пол. - Поздравляю, - парень почувствовал, как теплая ладонь мягко перебирает волосы на голове. От давно забытого чувства тепла захотелось урчать словно большой кот, - а ты оказался намного лучше, чем я ожидала, - эти слова словно отрезвили парня. Он понял кто сидит перед ним... Встряхнув головой, Джексон посмотрел на противника. Сегодня будет слишком легко. Молодой паренек, скорее моложе самого Джексона, щуплого телосложения, с животным страхом в глазах. Прозвенел гонг... Сегодня снова кто-то умрет...