Часть 1
10 ноября 2017 г. в 23:28
За окном уже пол дня, не прекращая, шел ливень. По правде, в данный момент я не видел этого, поскольку уже давно его заслонял Мафу, но барабанный ритм капель по стеклу не спутаешь ни с чем. Сгорбленная фигура, казалось, не шевелилась вовсе, даже слабое дыхание можно было различить с трудом. Я прекрасно понимал, что нужно что-то делать, однако удавалось лишь беспомощно смотреть. Некоторое время назад я оторвался от книги, услышав звонок в дверь. Открыв, я увидел мрачного Мафу с намокшими волосами и одеждой. Он не сказал ни слова и, будто не замечая меня, устремился вглубь дома. Недоумевая, я проследовал за ним. В гостинной я и застал ту картину, которую вижу перед собой и сейчас.
– Сорару-сан?.., - тихий голос разрезал тишину и запустил время, которое словно застыло в период ожидания, растянувшись в бесконечность. Я встрепенулся.
– Что? - он снова затих. Нарастающее беспокойство в груди начало основательно мешать.
– Объясни мне, что происходит? Ты врываешься ко мне домой, а потом битый час молча торчишь у окна. Что случилось? - невольно раздражаюсь и нервно сдуваю мешающую прядь волос.
– Люди пишут песни, рисуют картины, печатают рассказы о том, что их тревожит, верно? Они описывают то, что трогает их душу, врезается в память.., - Внеплановый вечерний гость наконец-то повернулся лицом ко мне, и я встретился с очень серьезным взглядом карих глаз, в которых был такой тугой клубок из различных чувств, что я ненадолго опешил.
– Тогда почему же другие чаще всего не замечают этого? - в голосе Мафу послышалась горечь.
– Фаны не поняли твою песню? - видимо, я сказал что-то не то, потому что он досадливо отвернулся, снова уткнувшись в окно.
– Почему ты сегодня такой странный? - от непонимания начинаю слегка злиться, а виновник гибели моих нервов только нервно дернул плечом, еще больше понурившись.
– Не фанаты, а ты, Сорару-сан, - голос звучит уже совсем отчаянно.
– И что я должен был понять? - Удивленно смотрю на спину Мафу, за неимением других вариантов. Он резко оборачивается, смотря прямо в глаза и заставляя ощутить его злость и боль. Несколько быстрых шагов, меня по инерции слегка наклоняет назад, и губ касаются чужие, сухие и теплые губы. Настойчивый и злой поцелуй, требующий подчинится и ответить. И я соглашаюсь, чувствуя, как сжимается кольцо рук на талии, а в теле начинает разливаться жар, отголосок чужих чувств, заполоняющий сознание. Чувствую его гнев через укусы, терзающие губы, но даю немного успокоится.
– Ты совершаешь ошибку,- я отстранил от себя абсолютно невменяемого Мафу и взглянул в глаза, ловя любую, даже самую незначительную эмоцию.
– Позволь мне ее совершить. Потом я уйду,- не трудно было понять, каких сил стоило ему сказать это. Взгляд заметался. Поздно спохватился, ты ведь и так уже обнажен, как открытая книга. И теперь целую уже я.
– Что ты делаешь? - Ну не только же мне сегодня удивляться. Слегка улыбаюсь
– Позволяю тебе совершать ошибку, сам же просил. Иди сюда,- два тихих слова, я сознание исчезает, оставляя лишь стучащую кровь в ушах и биение чужого сердца.
Меня целуют отчаянно, упиваясь моментом, заставляя кровь кипеть, жадно ловя глотки воздуха во время коротких перерывов... и моля безмолвно о том, чтобы это никогда не кончалось. Я и сам начал молить об этом. Не удерживаюсь и провожу рукой по волосам. Мягкие, но непослушные. В душе разгорается уже свое, непонятное и такое тепло-колючее чувство. Полностью сдаюсь Мафу, и чувствую, как он отстраняется. Резко становится холодно, зябко без чужого тепла, и только горящие и припухшие губы напоминают о том, какое безумие творилось между нами минуты назад.
Опомнился я лишь с тихим хлопком закрывающейся двери
– Хах, да, он же обещал... - не раздумывая беру телефон и пишу короткое сообщение: " Я замечал. Возвращайся". Слышу нерешительный звонок в двери и улыбаюсь абсолютно счастливо. Кажется, скоро все изменится. А пока я лишь открываю дверь...
Примечания:
Я жива, жива хд
Нет мне прощения за такое долгое отсутствие. Однако, позвольте же я немного... оправдаюсь?
Этот год/даже, по сути, два года/ был тяжелым. Очень. Два переезда, не самые лучшие времена в личных отношениях, грядущие экзамены, проблемы в семье. А потом творческий кризис. Когда ты просто сидишь перед экраном, и у тебя вроде есть задумка, есть настрой, ты начинаешь писать... И уже через пару строчек у тебя ступор. И все, понимаешь, что не можешь писать уже больше, не знаешь, как описывать, и что описывать. И сейчас я вижу, что текста мало, и что это не самое лучшее, что я писала. Скажете " Тогда зачем отправила, раз неуверена?" ? Я действительно не хочу бросать фикбук, и стараюсь хоть немного выделять времени на него, слушать песни, чтобы проникнуться атмосферой. Но даже это я писала потихоньку, по паре фраз в день, борясь с этим чертовым кризисом. Мне очень жаль, простите, пожалуйста Т.Т