Бал окончен

      Пульсирует каждая клеточка тела. Каждый вздох — испытание. Каждый взгляд его — мука, огонь, страх.       Отчего кровь в венах пылает? Отчего она рук не чувствует, пальцы не слушаются, дрожат мелко-мелко, точно чужие? Отчего она вся — чужая, чужая себе, своим мечтам?       Что-то произошло этой ночью — с ней или со всем миром?       В ее волосах играл в полете ветер. Ее кожа напиталась чертовым кремом. Ее душа наполнилась ядом желания.       Свободна, свободна, свободна!       Она повторяет эту молитву, но утро пришло с осознанием того, что мольба тщетна. Ей больше не хочется смеяться, не хочется дышать, не хочется ничего — в реку?..       У Маргариты перехватывает дыхание. Она как в чаду после этого бала, она проводит перед лицом дрожащей рукой, сгоняя морок — ничего не меняется.       Искушение все сильнее. Он все так же смотрит на нее. Так же касается ее.       Что-то изменилось.       Она проснулась или еще нет?       Ей страшно.       Ее снова начинает сотрясать озноб, и от тепла плаща на плечах ей не легче.       — Марго, Марго, чего вы хотите для себя?       Она уже попросила за Фриду. Еще давно... с час назад. Почему он дал ей время? Зачем?       Его глаза манят. Темнота, разлитая в них, обжигает ее дождем из ледяных искр.       Она устала. Она хочет покоя.       Ей хочется свободы.       Свобода или покой? Мгновение или вечность?       Маргарита мучается, но ее мучения слишком близки к концу. Она готова сдаться.       Но если она сдатся... он останется один, вдали, в темноте. Искушение? Ночь?       Она пошла на все ради него, и жар отпускает. Любить. Любить лишь Мастера.       Маргарита жаждет любить, но она не думает больше, будет ли любима.       В горле пересыхает; она выдавливает из него хриплый крик — пока не передумала, пока не захотела счастье себе, а не им.       — Мастера!