Не интерная история

Всегда что-то где-то происходит. С кем-то происходит. Но не все это осознают. И по этому принципу людей можно поделить на два типа: те, кто осознают это, делятся историями, рассказывают нечто невероятное или просто странное, и те, кто придумали себе будто бы их мир удручающе однообразный, непонимающие и даже жалкие. Я принадлежала ко второй категории людей. Я была жалкой. Я жалкая. Я ею буду, как бы не стремилась — если бы стремилась — измениться, буду ею где-то глубоко внутри самой себя. Мы мало чем отличаемся от первого типа людей — точно также смеемся, точно также шутим, точно также лжем о своем самочувствии и говорим "все нормально", "хорошо" на вопросы о том, что случилось, или когда спрашивают о нашем самочувствии. Второй тип лживей. Мы физически не можем столь искренно сознаться насколько нам больно, одиноко, обидно просто потому, что мы не сможем объяснить почем именно так. Мы наперед боимся стать еще более одинокими и непонятыми. Это всего лишь поиск наиболее легкого пути, который причинит наименее боли — подобно воплощению эгоизма. И я не знаю что хуже. Знать, осознавать собственный эгоизм и свою никчемность, или все также оставаться в неведении? Впрочем, а что мешает мне вам солгать? Я бы все также предпочла не знать и не понимать ничего. Быть свято уверенной, что весь мир дерьмо, и что моей вины в происходящем нет. Может так званный эффект бабочки и имел место быть, но... Что за чушь я себе напридумывала? Это моя вина. Это моя правда. Правда, которую я никому никогда не скажу. И, пожалуй, я даже рада, что вы до конца так и не поняли все выше написанное. Возможно, для вас это все не более чем бред. А вот что с ним делать — никто не в праве вам указывать. Просто прочтите мою историю.