12 декабря 1995 г.
***
— Да пусти меня! Работа, Локи, у меня есть работа! — Клинт беспомощно барахратается в собственной постели, пытается вырваться из чересчур крепкой хватки /вроде как/ спящего трикстера. — И я на неё безбожно опаздываю! Лафейсон! Ноль реакции. Кольцо сильных рук крепко обнимают Бартон за талию и никаких вариантов на выбраться и попытаться попасть на работу нет. Да что б его! Он точно притворяется. От такого постоянного крика, попыток вырваться и мертвый бы проснулся. — Работа… это так скучно. Полежи со мной ещё пару минут. — Скорее уж часов, — Клинт не собирается сдаваться. Женщина быстро переворачивается лицом к богу. — Ну, а если мы займёмся, чем-нибудь более приятным? Голубые глаза чуть приоткрываются, смотрят с интересом, а после опять закрываются: — Я чувствую, что это уловка. Нет. Лежи со мной. Ей богу, как ребёнок! Чёртов собственник. Женщина опускает голову на подушку и обессилено стонет, это действительно не честно. Это и не смешно по сути дела. Бартон чувствует себя большой идиоткой, потому что сравнительно недавно начала понимать с кем и в какую игру вступила. Внутренний голос давно орёт в рупор, мол, дура! Ты с кем связалась?! Это же древнее создание, которое уже мирно потягивало элитное вино, когда прадедушка Бартон ещё в утробе матери был. А то и раньше! Куда влезла? А главное зачем. Не забывай, дурочка, ты для него собственность и его персональная развлекаловка. Пока не надоешь. Или не состаришься. — Ты думаешь. — Люди имеют такую тенденцию, — но с другой стороны, так интересно узнать как далеко она сможет и позволит себе зайти. — Это на случай если ты об этом забыл. Горячее дыхание щекочет шею, а невесомый поцелуй в плечо посылает табун мурашек по всему телу. Может действительно, позвонить Наташе или Стиву, прикинуться больной… как раньше, как в школе или в приюте. Такая фигня работала.***
Стив говорит. Много занудно, часто запинается, смотрит в пол и переодически извиняется. Заранее извиняется. Мол, я не должен тебя трогать, знаю, что у тебя только-только отпуск начался, ты хотела поехать к семье… и прочая чушь, которую Бартон наплела перед своим отъездом. Роджерс, символ Америки, он такой… растерянный. Словно не знает что сказать и как сказать. Это серьёзно, это опасно, всё может /читай, как сто процентно/ кончится плохо. Стив Роджерс смотрит ей в глаза. — Я подумаю, — /читай, как буду на связи/. Клинт мастер принимать невовремя неверные решения.***
— Ты мне не доверяешь? — Рогатый, я доверяю максимум одной из твоих ипостасей и то на половину, — возмущается лучница. — А вдруг там яд? Бог закатывает глаза к небу и с язвительной ухмылкой парирует: — Если бы я хотел тебя убить, то давно бы это сделал… в постели, — стакан с «чаем» трикстер забирает себе и делает пару глотков. — Теперь тебя всё устраивает? Клинт, это просто чай. Бартон прижимает кружку к груди и тихо произносит: — Клементина. Можешь меня так называть. И она делает глоток. Чай? Что серьёзно? Чай? Женщина залпом выпивает напиток и прислушивается к реакции своего организма. Вроде ничего. Какие-то травы, явно не с Земли и ягоды. Вкус приятный. — С чего это? — Ты же обвиняешь меня в том, что я тебе не доверяю, — разыгрывая оскорблённую невинность, отвечает Клем. — Вот. Я доверяю тебе произносить тебе моё полное имя. — Какая честь, — фонтан сарказма в одной фразе. Только он так умеет. И даже Старк его в этом не уделает. Клинт встаёт с насиженного места, собирается пойти складывать вещи в дорогу, когда её ловят за руку и бесцеремонно притягивают к себе. Этот поцелуй выходит медленным, тягучим, спокойным. Нет традиционной страсти и почти укусов, нет. Здесь нечто спокойное, размеренное. — Поцелуй на удачу, — мужчина отстраняется и с лёгким самодовольством смотрит на растерянную мстительницу. — Клементина? В голове словно хлопушка взорвалась, состояние… как в тумане. Голова слегка кружится, непривычно. В чае точно что-то было! — На удачу? — У меня сегодня совет, куча нудной работы, нужно кое-что сделать и не вызвать при этом подозрений, — зелёный плащ шуршит уже где-то в прихожей. Лаки тихо поскуливает, ему не нравится когда кто уходит из дома. — Так что да, поцелуй на удачу. До скорой встречи, Клементина. Дверь оглушительно хлопает. — Прощай, Локи.***
Всё предсказуемо идёт через одно место. Клинт и оказывается в плавучей тюрьме, непойми где. Запертая в клетке. Ах да, не стоит забывать про Ванду, Сэма и болтуна Лэнга. Который активно /естественно в шутку/ учит как «парить нары». Клинт знала на что шла, она отлично понимала чем кончится её геройство и дух противоречий и всё-равно пошла. В тюрьме начинается новый виток проблем, связанный с тупыми суками надзёрами, которым не даёт покоя одна милая ведьма. Клинт вступается, за что получает по башке… и не только. Сначала врачи говорят, что у неё сотрясение, вывих плеча, сломанная нога и выбито три зуба. Через час из всего списка остаётся только лёгкое сотрясение. Через день и его не наблюдается. — Бог меня любит, — усмешкой отвечает экс-мстительница на немой вопрос здешнего доктора. Ту же самую фразу она повторяет друзьям, вернувшимь в камеру после медосмотра. — Сильно, видимо, любит, — грустно усмехается Сэм. — Ага, — Клинт упирается лбом в решётку и думает, что никогда в жизни не стоит обманывать обманщика. Тебя всё равно перехитрят. Мысленно, она раздумывает над тем, сколько заклинаний могут включать в себя поцелуй. Через три недели /и пять стычек с надзирателями/ является Кэп с командой спасения. Стив обещает, что весь этот ад закончился, что в Ваканде (неужели у них появился новый друг?) всё будет по-другому. Может и будет, да только Клинт еле-еле в это верит. Она выбрала свой путь и просто следует за тем, в кого верит. Стив, мать его, Роджерс неплохой малый и часто выбирает верные пути. Но выбирает их как-то невовремя. Уже в Ваканде, спустя какие-то пару недель после эпичного побега, Роджерс застаёт лучницу в тренировочном зале одну (кто ещё может не спать в 4:40 утра?). На полу рядом с ногами женщины семь кружек с остатками кофе. Мишень превратилось в решето. — Что ты имеешь в виду, говоря, что бог тебя любит? — женщина отвлекается от целенаправленного расстреливания мишени. — Самый, что ни на есть прямой смысл, Стивви, — ей не нравится начало разговора. Кэп достаёт из нагрудного кармана в двое сложенное письмо. — Я не знал где вас искать, где вас держат, ни координат, ни хоть малейшей зацепки, — символ Америки прислоняется к стенке. — А потом словно из неоткуда появился тот мальчишка. Координаты, название плавучей тюрьмы, все коды доступа… Буквально всё о том, как вас найти. Он замолкает, пауза затягивается. — Знать не знаю, кто он и как он узнал всё это, — Роджерс протягивает Клинт письмо. — Сказал, что он твой друг, что ты ему доверяешь. Просил передать вот это, когда вытащу тебя из тюрьмы. Печать. Чудная. Не земная. Точно асгардская. Клементина молча разрывает бумагу и извлекает содержимое письма.Не «прощай», а до свидания. Надеюсь на скорую встречу. Л.Л.
— Спасибо, Стив. Не надоела. Нужна ему. Или просто он собственник и не хочет бросать что-то принадлежащее ему. Чёрт разберёт этих богов. Клинт бережно складывает записку и прижимает к груди. По телу разливается приятное тепло. Бог её любит. И кажется теперь эта фраза правдива, как никогда.