Часть 1
12 ноября 2017 г. в 20:48
Рядом мягко прогибается матрац. Улыбаюсь. Ведь я знаю. Это Он. Ощущаю эфемерное «прикосновение» его взгляда всем телом, неприкрытому одеялом, и замирает на лице. Звуки дыхания слишком громки в тишине между нами. Вздыхаю. Приоткрываю веки. На его лице искусственной маской застыло раздражение.
— Снова за своё.
Улыбаюсь.
— Я не раз тебе говорил, — произносит с преувеличенно уставшим вздохом. - Прекрати это.
— Не могу.
Громко хмыкает.
— Ты Знаешь, что я не могу.
— Я Знаю, что это не так.
— Тебе меня не переубедить.
— Саму себя убедить в чём-то сложно. Особенно с твоим характером. Но. Тем не менее. Я никогда не перестану повторять, пока я здесь, что тебе нужно всё это прекратить.
— Думаешь, что сможешь, когда-нибудь переубедить меня?
— Надеюсь, — морщится.
— Так перестань.
— Не могу.
Смотрим друг на друга и молчим. Я любуюсь. А он лишь сверкает задумчивыми чёрными глазами в полутьме.
— Это всё равно произойдёт. Рано. Или поздно.
— Никогда.
-Чувства, — продолжает, словно не слыша, — со временем сгладятся. Притупятся. Ты забудешь меня и будешь жить дальше.
— Ты достаточно хорошо меня знаешь, чтобы так нагло врать мне.
— В этом всё и дело. Я Слишком хорошо Тебя Знаю.
— Тогда ты должен Понимать, что я не смогу не думать о тебе или забыть тебя.
На бледном лице отражается досада вперемешку с раздражением.
— Ты должна жить своей жизнью.
— Я и живу.
— Ты живёшь в мире своих иллюзий и фантазий. И я тому прямое доказательство.
— Замолчи, — на глазах появляются слёзы, отворачиваюсь.
— Но это так. И Ты это Знаешь. Меня Нет. Я Не существую. Я лишь плод твоего воображения.
— Не правда.
— Лишь отчасти. Прототипом меня был один учитель химии, которого ты даже никогда не видела и уж точно никогда не встретишь. И создала мой образ не ты, а Роулинг, но вот этот я, которого ты видишь и представляешь в своей голове, этого меня придумала именно ты. Но Я Не реален.
— И пусть. Для меня ты Реален.
Он качает головой.
— Ты должна меня отпустить.
— Не могу.
— Можешь.
— Не хочу.
— Ты должна. Перестань заменять реальность фантазиями. Оглянись, ты проводишь часы и дни за компьютером, убивая время, чтобы увидеть меня. Придумываешь истории, чтобы не забывать меня, продлевая свои мучения, — тёплая рука касается ладони и крепко сжимает, не давая отстраниться. Мне больно. Мне хорошо. — Но это не жизнь. Это лишь существование. Ты хочешь всю молодость спустить в никуда? У тебя нет ни мужа, ни даже парня.
— Потому что мне не нужны те, кто будет ждать от меня того, что я буду держать на себе весь дом. Готовить. Убираться. Зачем? Чтобы он приходил, разбрасывал одежду, складировал грязную посуду и кидал упрёки, если в доме грязь?
— Твой брат же не такой, как твой отец или твои знакомые. Значит, есть ещё такие, как он.
— Таких что-то не вижу.
— Пока ты думаешь так, то и не увидишь.
Прищурено смотрю на него исподлобья.
— Так ты можешь заставить замолчать только своих знакомых, — насмешливо произносит он и грозно смотрит на меня, приподнимая нос. — Но меня тебе этим не напугать.
— Как и тебе меня.
— И не пытаюсь. Я хочу лишь вразумить.
— Не в первый раз.
— И не в последний, пока я здесь.
— Тогда это будет длиться вечность.
— Ты можешь это прекратить в любой момент, — продолжает настаивать. — Тебе лишь надо научиться Жить. Жить настоящим.
— Что толку в реальности? Сейчас ноябрь. Все листья облетели и гниют кучами под ногами. Дождь вперемешку со снегом чуть ли не каждый день. Холодный ветер скорбно и тоскливо воет за окном. Все вокруг серое, сырое, холодное и мрачное.
— Скажи ещё, что здесь у тебя рай.
— Нет, но здесь я могу создавать то, что захочу.
— И постоянно создаёшь меня.
— Я лишь зову, а ты приходишь.
— «Северус? Северус! Северус…» — озвучивает он, морщась и кривясь. — Ты сама не устала со школы жить мечтами?
— Будто это так легко.
— Но и не так тяжело, как пытаться что-то изменить. Ты скрываешься здесь, как в глухом лесу. До тебя никто не дозовётся. И те, кто рядом с тобой рано или поздно перестанут это делать и просто уйдут, оставив тебя в покое, как ты и хочешь. В одиночестве.
— И что с того?
— Ты хочешь остаться одинокой старой девой? Без семьи, без друзей?
— У меня есть друзья.
— Ты сама их так не называешь. Изредка переписываясь и встречаясь, дружбы не создашь. Так заведёшь лишь хороших знакомых.
— Проживу как-нибудь.
— Ты этого не хочешь.
Отмахиваюсь: не хочу продолжать говорить на эту тему — и иду на кухню, не сомневаясь, что он всё равно последует за мной. Цепкие пальцы хватают за руку и резко разворачивают.
— Не смей уходить. Мы ещё не закончили, — шипит он мне в лицо. Спокойно смотрю на него, вдыхая запах трав въевшихся в его одежду, волосы и кожу — во всё его существо. Нет запаха приятнее.
— А я и не ухожу, я просто переношу наш разговор в другое место.
— Чашка чая его не улучшит.
— Нет, но приятнее станет, согласись, — нагло улыбаюсь и подхожу ближе. Его ноздри раздуваются от возмущения, а челюсть крепко сжимается также крепко, как и ладонь на руке, которую я уже едва чувствую. Невольно отметив это, касаюсь губами его подбородка и смотрю ему прямо в глаза. В них отражаюсь лишь я. Несбыточная мечта. И кусаю за нос. Рука разжимается, а он готов взорваться от моей наглости. Срываюсь с места и бегу на кухню, захлопывая дверь за собой, прекрасно зная, что она его ничуть не задержит. За моей спиной раздаётся хлопок, и его руки сжимаются вокруг меня в тисках, едва давая мне вдохнуть, но не оставив и шанса сбежать… От его дыхания от шеи к позвоночнику бегут мурашки. Откидываю голову на его плечо, замирая.
— Это было глупо.
— Но весело.
— Не сомневаюсь, — раздаётся тихо над ухом. — Но на этом наш разговор не закончится.
— Почему мы просто не можем побыть друг с другом вдвоём и просто приятно провести время?
— Мы достаточно, провели с тобой времени. И раз я говорю с тобой об этом, значит, ты уже сама начинаешь осознавать, что пора перестать жить фантазиями.
— Нет. Я не хочу… Я не хочу жить без тебя.
— Чушь, ты каждый день, без меня, просыпаешься, встаёшь и продолжаешь заниматься делами. «Делами, которые тебе совершенно не нужны.»
Молчу.
— Не плачь.
— Я не плачу.
— Плачешь. И это хорошо. Не бойся, Веста. Всё так, как и должно быть. Я всегда буду с тобой, даже если ты меня забудешь. Даже если у тебя появится кто-то. Я всегда буду с тобой, — говорит и прижимается губами к моему затылку, не отпуская…
Тепло его тела, что согревали мгновение назад, исчезает. Открываю глаза. На щеках мокрые дорожки.
Пустая комната. Пустая квартира. На столе орёт, вибрируя телефон, пытаясь меня разбудить. Простыня из-за ворочанья во сне предательски переползла на другую сторону кровати, оставив лежать на голом матрасе. Одна подушка одиноко валялась на полу, другая лежала под головой. Одеяло перекрутилось и сползло к изножью кровати. За окном пасмурно. Льёт дождь, яростно нападая на запотевшие стёкла, стекая по ним чуть ли не сплошным потоком.
Наступил новый день. Нужно вставать с кровати и идти на работу. Но я продолжаю лежать. Смотреть в потолок. И пытаться задержать ускользающее ощущение его несуществующих объятий…