XVII

Мне семнадцать. Я выхожу из дома и смотрю на небо как в первый раз. Сколько в нем ответов давно искомых или брошенных по теченью фраз, что забылись? Мне бы в нем потеряться, в лодке вдоль по следу заката плыть, и себе самой в тишине признаться, что не знаю, как этот год прожить или два, и пять, и десятилетье. С каждым днем мне все тяжелей дышать. Но ведь мне семнадцать лишь… Сквозь столетья продолжаю цель для себя искать. Только миг не ждет и его в секунде двадцать тысяч кадров моего пути, и на миллион неудачных дублей есть один удачный. Куда идти все еще не знаю. Куда мне нужно? Моя жизнь – что красочный Шапито: есть веселый клоун, с ним вместе – грустный, оба – в черно-желтых своих трико. Оба - в масках, их различить попробуй – это есть сложнейшая из задач. Мне семнадцать. Я не питаю злобы, но мой цирк – сознания злой палач Журавли летели ключом красивым, молчаливо взяв себе курс на юг. Я надеюсь, что стану я счастливой. Мне семнадцать. Я хочу жить, мой друг.