Часть 1
13 ноября 2017 г. в 18:55
Ты выходишь на свет, и лицо покрывается белой плёнкой.
По ночам видишь сны, и в ушах звенит плачущий крик ребёнка
Из соседней квартиры, где на кухне сушат бельё у плитки,
И в кастрюлях суп из промерзшей картошки и слез - он жидкий.
Нищета не есть грех. У соседа один лишь порок - порок сердца.
Не имея на жизнь, без раздумья гроши подаёт иноверцу,
Почерневшему кожей не с пьянства, но бывши под солнцем рождённым.
Чем беднее иной, тем бывает он ближе к другим обделённым.
За кирпичной стеной, исщерблённой и грязной, маячит больница.
Корпуса прячут жизнь, запирая её в обречённых лицах.
Ты идёшь по улице, и, хотя ты раб, ты свободен снова -
Глотая воздух, не давая мыслям поймать себя в рамки слова.
Стопки книг на картонном прилавке лежат, точно мёрзлая груда
Пролетевших столетий; у ларька курит дворник с улыбкой Иуды.
Проходи и не мысли. Среди книг букинист, посеревший с мороза
Не отыщет тебе схему к жизни. Смирись. Отойдя от наркоза
Не пытайся уйти тем путём, что заметно короче и проще.
Не замёрзни в отрепьях: скоро снегом покроет любимую площадь.
Прислонившись к стене, ты однажды напишешь на мятой газете:
"Хороший город - это Москва, или тот, откуда можно уехать."