365 миров безумного стихоплета

И что ты скажешь ему, такая вся невинная, свежая и прямая? Что ты скажешь, когда пришла к нему среди ночи, слегка пьяна? Что ж ты выдавить сможешь, когда, от страха слова забывая, Стоишь и робеешь, в глаза не смотришь, скована и напряжена? Может, расскажешь ему, как ты бегала за ним тенью, следила? Как у двери дежурила, в окно смотрела с биноклем ночью и днем? Крикнешь может в лицо, что взяла вот его и забыть решила, Чтоб не портить нервы себе, не реветь, не стоять под дождем. Но не скажешь ведь, что он дорог тебе до последней его ресницы. Ты ведь видишь насмешку в таких обожаемых серых глазах. Каждое слово, с ухмылкой сказанное, вонзает меж ребер спицы. И плевать ему, что стоишь перед ним расстроенная и в слезах. Посмотри на него, разве стоит он всех вот этих мучений? Чем он лучше чем те, кто являлся во снах, что были задолго "до"? Он не дарит тебе ни любви, ни минуты счастливых томлений. Если счастье - воды поверхность, значит ты занимаешь дно. Но тебе не остыть, не забыть этих чувств тоскливых, паршивых. Ты ведь взгляд на него поднимаешь, унимаешь в коленях дрожь. И решаешь, что хватит с тебя всех улыбок любезно-фальшивых. Ты шагаешь вперед, и с ухмылкой в грудину вонзаешь огромный нож.