Комнатное растение

Тим проснулся в грязной постели своего дома на Грин Гарден Стрит 22. Голова раскалывалась. Мысли в ней были похожи на все его тело, такие же желтые, грязные, измученные. Шел третий день, с тех пор как он пообещал себе перестать пускать по вене. Это были самые тяжелые дни его жизни. Ему казалось, что его выворачивает наизнанку, и вскоре его кожа слезет клочьями, обнажая его хилые мышцы и внутренние органы. — Боже, как же хочется курить… — произнес вслух Тим, хотя в доме никого не было. Он взял с тумбочки пачку сигарет, закурил одну и лег обратно в постель. В пачке оставалось пять штук. На настольных часах высвечивалось время — 10:22. Обычно Тим не вставал так рано, но вчера он решил, что пора валить из этого города, а для этого нужно закончить кое-какие дела. Сделав еще одну затяжку, не выпуская сигарету из желтых зубов, Тим поднялся с кровати и подошел к фикусу, стоявшему в углу комнаты. — Ну привет, старый друг — Тим снял трусы и начал мочиться на комнатное растение. Руки тряслись, поэтому он также обоссал стены и ковер. Завершив свое дело, он потушил сигарету об горшок. — Пора собирать вещи… Тим никогда не любил ни этот дом, ни этот район. Он твердо решил уехать из этого ненавистного места. У него не было конкретного пункта назначения, поэтому в мыслях было ехать до тех пор, пока не закончится бензин. Поэтому он и бросил наркотики. Не хватало еще чтоб по пути в другой штат его схватили копы. Тогда он точно никуда не уедет. Тим достал из шкафа заранее приготовленную сумку и начал складывать в неё остатки своих вещей. — Очки, двое джинсов, футболка с пришельцем… — Он обожал эту футболку, она напоминала ему о тех днях, когда он был школьником, играл в компьютерные игры, и знать не знал о проблемах и тяготах жизни. — Пайта, куртка, настольные часы, кеды… — Тим перечислял все вещи которые клал в сумку, возможно, чтоб не забыть ничего, ради чего стоило бы возвращаться в это адское место. Тим подошел к красному форду, который оставила ему мать, засунул полупустую сумку на заднее сидение и снова закурил. — Всего лишь четыре сигареты… — О привет, Тимми — позвал его сосед — Что это случилось с миром, что ты так рано встал? — У меня дела — с явным раздражением ответил Тим. Он не ненавидел мистера Бастера. Скорее, наоборот, он был с ним в довольно хороших отношениях. Рик Бастер был хорошим другом его отца, и постоянно из жалости, или просто от того, что был хорошим человеком, подкидывал Тиму работу. — У тебя? Дела? — усмехнулся Рик, — Небось ищешь себе новую дозу… — Я в завязке… — угрюмо отозвался Тим — Ну ничего себе, Тимми, небось решил наладить жизнь? Ну, да ладно. Если найдешь момент чтобы отвлечься от своих «дел», то там мисс Марпл хотела починить веранду. Работа на один день, и тебе хоть какие-нибудь копейки. — Спасибо, Рик. Я подумаю над этим. На самом деле Тиму нужны были деньги, но времени на веранду мисс Марпл у него не было. — Нужно взять инструмент — Прозвучало в голове. Постоянной работы Тим не имел, однако он постоянно проводил время с отцом плотником, поэтому рука у него была набита, что приносило хоть какой-то доход. Он довольно часто помогал соседям с разнообразной работой по дереву. Сделать забор, построить беседку, помочь залатать крышу. Это те вещи, которые не приносили Тиму удовольствие, однако на них он однозначно не прогорит. — Телефон! Не то чтоб он ему особенно нужен был. Тиму никто не звонил, а даже если бы и звонил, то мобильник был выключен. Но это была часть его вещей, и он не мог оставить телефон дома. — Ну где же ты, сраная железка. Тим переворачивал горы мусора, скопившиеся дома — пачки из-под быстрой еды, бутылки из-под пива и прочих алкогольных напитков, коробочки из-под йогуртов, которые ела его девушка, коробки из-под пиццы. Тим уже давно перестал выносить отходы и его дом напоминал свалку. — Где же, где же… Раздался стук в дверь. На пороге стоял отец его бывшей девушки — Грэм Милган, здоровенный бугай, под два метра ростом. Днем он работал продавцом в продуктовой лавке, а по вечерам — таскал с друзьями железо в тренажерном зале. Тим на его фоне казался двенадцатилетним мальчишкой. — Где моя дочь — Сказал Грэм — Я не знаю — отвлеченно ответил Тим, моментально развернувшись, чтоб идти дальше заниматься своими делами. — Слыш, если я узнаю, что ты с ней что-то сделал… — проорал Грэм, схватил его за тонкую руку. — Я уже в сотый раз говорю, что я не знаю, где эта шлюха, поищи её в ближайших наркопритонах или в кабине у дально… Тим не успел договорить, как ему в лицо прилетел кулак. Он упал. Дверь хлопнула. Тимми лежал посреди коридора. Вокруг него валялись бутылки из-под пива. На стене рядом красным баллончиком было написано «Welkom». Эту надпись сделали какие-то безграмотные школьники, когда Тим устраивал очередную тусовку у себя дома. Из носа вовсю хлестала кровь. Однако это его не волновало. Он думал. — Когда же я повернул не туда, когда же все пошло в пизду? Он постоянно задавал себе этот вопрос, хотя отлично знал ответ на него. Два года назад. Именно тогда отец восемнадцатилетнего парня в приступе какой-то своей шизы зарубил мать, после чего повесился в гараже. В тот момент Тима не было дома, он со Стейси и Кэрри докуривал очередной косяк за городом. Тим, не вставая с пола закурил еще одну сигарету. Три. В пачке остались еще три сигареты. После смерти родителей Тиму достался их дом и мамин красный форд. Он бы и хотел оставить этот форд вместе с домом, но нужно было двигаться, а без колес далеко не уедешь. — Стейси… Нужно заехать отдать ей долг… Как только голова Тима немного отошла от удара, он вспомнил. — Комод. Телефон лежит в комоде Тим, шатаясь пошел на второй этаж. Голова болела еще сильнее, чем утром. Открыв комод в своей комнате, он действительно нашел телефон, а также лежавшую рядом с ним недопитую бутылку минеральной воды. — То, что нужно… Тим сел на край кровати, выпил всю воду и снова закурил. — Две, черт тебя дери. Сигарета неумолимо заканчивалась, а Тим пялился на фикус, стоящий в углу. — Прощай, я обещаю, что не буду скучать. Он в очередной раз потушил сигарету об горшок и пошел к раковине. Посмотрел в осколок зеркала, висящего над раковиной. — В таком виде ехать нельзя. Тим смыл с себя кровь, и залепил ссадину на носу пластырем от мозолей. — Так сойдет. Он вышел из дома и сел за руль. — Итак, сначала к Стейси, потом за город. Его подруга работала на заправке, как раз таки на выезде из города. Ему это было по пути. Хотя даже если ему нужно было в другую сторону, он все равно заехал бы к Стейси, чтоб отдать долг. В этом он был честен. Он никогда не брал чужое и всегда возвращал долги. Спустя тридцать минут езды он был на заправке. Девушка стояла прям возле колонок. — Эй, Стейси, привет — Ну здравствуй, зачем пожаловал? — девушка была явно удивлена появлению Тима — Пойдем покурим? — Ну пошли. Они отошли от заправки и закурили. — Осталась одна — пробормотал себе под нос Тим. — Что ты говоришь? — отозвалась Стейси — Слушай, я тут тебе долг отдаю… — Тим задолжал ей двести баксов — Ого, и откуда у тебя такие деньги? — Да я там сделал беседку сестре Рика, вот она мне заплатила… — Хмммм… — Послушай, Стейси, я уезжаю, навсегда. Я больше не вернусь — А как же Керри? Она уже неделю не выходит на связь. Они собирают поисковую группу… — Это уже не мое дело. Она меня бросила. Без меня справятся. — Какая же ты сволочь. Но я все-таки буду по тебе скучать. Держи телефон включенным, не зря же мы тебе его подарили. Если будут какие-то новости, я тебе скажу. — Хорошо… После того как форд был заполнен, Тим выдвинулся в последний путь. Проехав километров тридцать, он остановился на обочине и вышел из машины. — Все-таки остались в этом городе хорошие люди… Он выкурил последнюю сигарету и поехал дальше. Спустя два дня. Из разговора двух полицейских: — Нашли мы эту Милган, на втором этаже дома этого придурка… — И что? — Да он вообще ненормальный, эксперты сказали, что к тому времени, как её нашли, она была мертва уже неделю. Вся в моче, и в ожогах от сигарет. Меня чуть не вырвало. — А его нашли? — Ищут по всему штату, но пока без результатов. — Да уж, и как Земля таких носит…