Дневник одинокого призрака

⠀⠀ㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤ⠀⠀ㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤЯ не думал, что мертвые могут влюбиться. Я вижу её каждый день. Утром, когда она просыпается с растрепанными волосами и проклинает жизнь за то, что она продолжается. Она долго лежит в темноте, пустым взглядом уставившись в потолок, и пытается набраться сил, чтобы встать с кровати и натянуть на лицо хоть какое-то подобие улыбки. В комнате всегда так холодно, словно она нарочно пытается себя заморозить. Её одеяло слишком тонкое, и я каждый раз хочу укрыть её чем-то потеплее, когда посреди ночи она дрожит и сворачивается в клубок, напоминая потерянного котенка. Дверь всегда плотно закрыта, она боится выпустить этот холод за пределы комнаты, будто это раскроет всем её состояние. Будильник рвет тишину в четвертый раз, и она встает только тогда, чтобы не опоздать, хоть ей и плевать на это. Я каждое утро вижу, как она стоит перед зеркалом. Мешки под глазами можно спрятать под тональным кремом, взгляд, лишенный какой-либо жизни, нет. У неё усталый вид, хоть проснулась всего недавно. Она наносит на ресницы тушь; я уверен, что вечером она будет стекать по её лицу. Собирает волосы в прическу, чтобы быть приемлемой для общества. Ведь так нужно, чтобы на тебе не обращали внимания. Она ногти красит в черный цвет слишком часто. Знаете, он ей безумно идет. Цвет её души. Она не злая — она потерянная. Сейчас она по меркам общества выглядит нормальной. Но я вижу, как за всем этим напускным спокойствием ей хочется кричать. Её волосы скрываются за дверью, в комнате больше не звучит грустная музыка. Остаюсь лишь я со своим томительным ожиданием. ⠀⠀ㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤ⠀⠀ㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤЯ не думал, что мертвым может быть одиноко. Мне одиноко. В этой комнате без неё я чувствую себя слишком одиноким. Здесь лишь стены — моя личная клетка. Здесь менялось много жителей, комната каждый раз была совершенно разной. Я каждый раз следил за разными людьми, но никогда не встречал таких, как она. У неё в груди пустота, что медленно распространяется на весь организм, убивая ту девочку, которую я когда-то знал. Она не всегда убивала себя холодом и грустной музыкой. Я помню время, когда она много смеялась, заставляя всех рядом смеяться. Она была меленькой, любила розовые платья и плюшевого мишку. От той её остался лишь он, старый плюшевый мишка — хранитель её снов. Сейчас я той жизнерадостной девочки. Она выросла и задохнулась под тонами пепла внутри. Она внутри вся сгорела. Знаете, она ненавидит себя только за то, что не подходит под надуманные стандарты. Она ненавидит себя за то, что у неё нет тех скул, по котором сейчас все сходят с ума. Ненавидит себя за то, что её фигура недостаточно хороша. Ненавидит себя за то, что мальчик, которого она любит, не любит её. Из-за этого думает, что её весь мир не любит. Жаль, что она не может знать всей правды. Жаль, что она ещё не осознала, что он — полный придурок, смотрящий лишь на обложку. Она угробила им себя и свою самооценку. Наказание от родителей за плохие оценки и поведение в голове равняется их ненависти. Это не так. Я слишком много думаю, когда её нет. ⠀⠀ㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤ⠀⠀ㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤЯ не думал, что мертвые могут радоваться чьему-то появлению. Она приходит почти в одно и то же время. Только учеба, никаких прогулок с друзьями. Возвращаясь, она выглядит более уставшей. Мешки под глазами не скрывает тональный крем, что помог утром. Она сейчас похожа на обычную девушку; любые усилия, чтобы родители не заметили неладное. Крепкий кофе без сахара, от него сводит зубы, уроки и музыка. Как жаль, что скоро наступит вечер. Родители мирно спят в другой комнате, когда её снова наполняет трупный холод. В наушник грустная песня на повторе — в голове сотни мыслей. Я был прав, тушь начинает пачкать её лицо. Она плачет удивительно тихо, чтобы не разбудить маму. Может подняться давление, если начнет волноваться. Проходят минуты, может часы, она стоит перед зеркалом, всматриваясь в свое отражение: бледное лицо измазано черными разводами — её любимым цветом. Бездонные глаза безжизненны, но я знаю, что она хранят в себе тысячи галактик. Она сама хранит в себе их миллионами; непонятыми и скрытыми они останутся навсегда. Ей свое отражение не нравится настолько, что хочется разбить о зеркало руки в кровь. Я же не могу оторваться. Её щеки выглядят слишком мило, придают лицу невинности и делая её слишком сказочной. Её волосы не шелковисты, но я бы утыкался в них, даже если бы они железом были. Её кожа не идеально чистая, но все эти недостатки составляют её совершенство. Она утирает лицо салфетками, чтобы мама не начала волноваться, когда придет её будить. Она ложится на холодную кровать, сжимая в объятиях старого мишку, чтобы попытаться вернуть ту маленькую девочку. Я бы отдал все, чтобы у неё появилась машина времени. Она засыпает не сразу, долго дрожит и не хочет жить, уткнувшись в подушку. Хочется сесть рядом и успокоить её, но все что я могу — молча наблюдать, не имея возможности быть замеченным. Может быть, мы сможем быть вместе, когда придет её время покинуть этот мир, но я не хочу, чтобы оно приходило. Она ещё не жила по-настоящему. Каждый раз, когда в её руках что-то острое, я боюсь, чтобы обильно не полилась кровь. Она спит, я стою рядом, изучая её черты. Надеюсь, она скоро поймет, вся её жизнь впереди. ⠀⠀ㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤ⠀⠀ㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤㅤ 　　ㅤЯ думал, что мертвые не могут влюбиться. Но я, черт возьми, влюблен. И это убивает меня.