Часть 1
16 ноября 2017 г., 23:18
На рассвете опять ночь войну проиграет дню.
С тебя пишут иконы, меня предают огню. Твоё имя — молитва, моё же — проклятья плеть. Что ж, удел твой — сиять, ну, а мой — без конца гореть. Но у каждой монеты есть две всегда стороны: так стоит вдова-осень напротив младой весны, так огонь тушат воды, а землю грызут ветра — эта истина, знай, всеобъемлюща и стара.
Так и мы стоим рядом — увидеть, и взглядом жечь: дева — смертных защитник и смерти судья и меч. Словно тьма вместе с светом, а между — огонь и сталь. Так танцуем мы битвы жестокий и вечный вальс: шаг вперёд, два назад поворот и клинка удар. Высекаются искры, рождаются хлад и жар.
И нет гнева сильнее и искренней нет любви, что вскипают в застывшей, холодной моей крови, когда ты повергаешь меня, да за разом раз.
Что ты видишь, мой враг, в глубине моих светлых глаз? Что ты прячешь в груди за доспехом, бронёй костей? Только ль злость, что становится в гласе твоем густей? И когда надоест мне искать ответ на вопрос — я его вырву сам, разукрасив сирень волос алой кровью ль твоей или тьмою с моей руки.
На закате опять день сломает свои клинки.
