Тепло твоих рук

- Да что же происходит?! Снова этот слабый мужской голос, чуть с хрипотцой. Он звучит откуда-то из глубины. Что он значит?! Ладно, подумаю об этом завтра. А сейчас пора спать, завтра первый день практики. Утреннее солнце снова яростно брызнуло в глаза всеми возможными красками. Дорога до больницы занимала не больше 30 минут пешком. Порой стоит прогуляться, чтобы освободить свои мысли от ночных кошмаров. Что за голос слышится с такой упорной частотой? Отделение, как всегда, приветливо и добро к студентам. Медсёстры всегда рады помощи, особенно в таком отделении, как хирургия. Обычная рутинная работа. Истории на обследования, пациентов туда же. Помогать бабушкам и дедушкам добираться до различных уголков больницы. К концу дня понимаешь, что ноги устали. Но почему-то чувство удовлетворения не отпускает, словно ты спас сотни жизней одним моментом. Что ж, день окончен, весёлое прощание со всеми, пожелание удачного отдыха. Дом. Сон. Так несколько дней подряд, но потом… «Девушка, у вас такие руки тёплые…» - Да что же происходит. Этот голос снова мне не даёт спать. Почему я чувствую что-то плохое от этого голоса. Холодное… Да нет, это все бредни, навеянные многочисленными фантастическими романами и сериалами. Пора спать. День один. Ничего не предвещало особенного развития событий, а зря. День шёл как обычно, кроме одного. С ИТАРа спустили одного пациента. Не подходить к нему было велено медсёстрами из-за вируса, который уже распустился в нём, подобно цветку; вырос, словно сорняк, в человеческом теле. Но ничего. Правда глаза его казались знакомыми, но ведь не мало людей с карими глазами в мире. Отгоняешь странные мысли и идёшь домой. Сон. День два. Сегодня к пациенту разрешили подходить, но соблюдая всю технику безопасности. Капельниц слишком много, одна медсестра не справится. Шаг, второй, третий. Непонятный озноб и, как ни странно… страх охватывает всё тело. Списываешь на усталость. Меняешь капельницу и бежишь в процедурку менять перчатки, но в спину неожиданно знакомый голос: тихий с лёгкой хрипотцой «Девушка, мне больно». Ставишь в мозгах «блок» и спокойным голосом говоришь, что спросишь у врача о причинах. Выйдя из палаты, растерянно оглядываешь отделение в поисках того, кто сможет помочь. Но потом тебе сообщают, что жить-то ему осталось не долго. Эти мысли не дают покоя до определённого времени. Потом привыкаешь вести себя, как раньше. Но стараешься минимизировать контакт с этим пациентом. Идёшь домой. День три. Этот проклятый сон добивает с каждым днём. Ты приходишь снова. Уже, как дома, всё знакомо. Стандартное начало дня. Снова капельницы… Снова ты идёшь к нему. Обычно приветливая ко всем, к нему подходишь с каменным лицом. Меняешь капельницу. Что-то не так. Холодные пальцы обхватывают руку, еле-еле сжимают и тихий голос с лёгкой хрипотцой произносит «Девушка, у вас такие руки тёплые». Отшучиваешься, что всё из-за жары, а по спине ледяной пот и озноб. Организм обмануть нельзя. Это тот самый голос, тот самый человек. Всё с тем же лицом уходишь из палаты. Дом. Сон. Попытки забыть. День четыре. Возвращаешься после долгого отсутствия и снова та же рутина. Тебя больше не беспокоят эти слова. Ты списала всё на свою впечатлительность. Капельницы. Его перевели. Соседи интересуются, всё ли с ним хорошо. Отвечаешь положительно. Не задумываясь. Он отказывается от капельницы. Через час ты слышишь, что он умер. Надо помочь перевезти его в морг. Глаза не закрыты. Случайно смотришь в них. Вспоминаешь всё… Глаза потеряли блеск, они смотрели на тебя с лёгкой ноткой укора и, в то же время, неким подобием доброты. Ты пытаешься их закрыть, но не выходит. Берёшь его за руку, что бы помочь перенести на каталку. Рука такая же холодная, как и тогда. А в голове, словно из пустоты, всплывают слова: «Девушка, у вас такие руки тёплые…» Тихий голос с лёгкой хрипотцой произнёс это в последний раз и ушёл в вечность.