Dolor meus

Где-то есть странники Далекого времени, Племя забытой еще земли, Они живут по тем сожженным поверьям, Которые у нас уже не изобрели. Говорят, среди них живет злобный рок И каждый несет крест. Мне не важно, какой в тебе бог, сынок. Просто поверь, есть. Хоть я не читаю между строк Послания ушедших во тьму веков Пилигримов, Бредущих по землям незрячим, еще не проснувшимся, намертво спящим. Они так давно ушли. На алтарях покойных богов Тлеют их угли. Они носят вериги, живут по легендам, И страшные сказы поют по ночам И столпы искр уходят в небо Вместе с табором. Их речам потакают горы, В их стихи вглядывается толпа. И когда они входят гуськом в мертво спящий город, Люди слушают их слова, Разметавшись в дреме, едва с кровати не сваливаясь. Не поняв ни звука из песен их. Пилигримы уходят быстро. И все кончается. Город снова в молчании забывается. Снова снится городу про святых. А они — дальше, за северным ветром, Гор тиски сдавливаются. Они всегда пугают своими спинами детей И никогда в часовнях Не останавливаются. Для юношей они слишком Топорно скучные, Слишком задумчивы Рубища На плечах. Для зрелых они — всегда не вовремя, Мучают Только зазря в подусталых снах. Для старых шаг их слишком одинокий, И голоса звериным говором отдают. Но если ты На секундочку Остановишься. Поймешь, Куда они и с чем идут. Это боги маленькие, из которых не сделали выводов, Которым молятся раз в неделю и по чуть-чуть. Постой. Вспомни. Это простые молитвы. Что было — помнить. Что будет — Будь.