Аристократ

Драко Малфой настоящий аристократ. Он носит белые рубашки с платиновыми запонками и черную маску, которая почему-то переливается перламутровыми красками. Она уродливая, от неё веет смертью, но этого никто не видит. Иногда Драко кажется, что он уже родился в ней. Что мать, впервые взяв его на руки, увидела не серебристые глаза, в которых тогда еще не было стального отблеска, а противную черную маску. Маску аристократа. Такую же черную, как и его душа. Иногда Драко кажется, что он уже родился таким. Что его душа с самого начала была иссиня-черного цвета, такого же мрачного, как ночное небо во время бури. И его первым словом было вовсе не "мама", а "смерть". Смерть, которая витает в воздухе, протягивая к нему свои костлявые руки. Прячась в каждой тени, в каждом углу их огромного родового поместья. Иногда, проходя по длинным коридорам, Драко кажется что он слышит её голос. До сих пор чувствует её дыхание. Глупый мальчик. Смерть будет преследовать его всегда. И за шестнадцать лет пора бы уже к этому привыкнуть. Принять как должное. Он аристократ. Малфой. И его руки давно погрязли в крови, ведь голоса, эхом раздающиеся по коридорам, вылетают из душ невинных жертв темных подземелий. И он об этом очень хорошо знает. Потому что сам принимал участие в пытках, слышал крики, полные отчаяния и смотрел в глаза тех, кто умер уже давно, не в этих бесконечных подземельях, не от страшных мук, а от ощущения того, что им незачем больше жить. Незачем бороться, когда нет конца-выхода этим испытаниям, пережить которые уже не было суждено. Никогда не было суждено. Иногда Драко Малфой завидуют им. Этим пленникам, которых забирает в свои объятия смерть. Они теряли свои жизни. Самое ценное, что есть у человека. Но разве можно назвать жизнью то, что держит Драко Малфоя на этой земле уже целых шестнадцать лет. Кристально чистые души этих неправильных, грязных людей освобождаются, улетают на небеса, а он будет снова и снова смотреть на это. Жить смертями, лично решая, кому суждено умереть. Драко Малфою шестнадцать лет. А его душа прогнила насквозь с самого рождения. Не предоставляя выбора. Потому что у таких, как он, его попросту нет. Аристократ. Одно слово. Хуже смерти. Хуже самого ужасного приговора. Потому что оно само — приговор. И оно само — смерть. Он будет жить долго, смотреть на этих грязных оборванцев, нищих грязнокровок, полулюдей, недостойных звания волшебника, видеть их недолгие жизни и мучительно медленную смерть. И бесконечно завидовать их мимолетной свободе. Они — мотыльки, которые сгорели в огне. Его огне. И огне таких же, как он. Драко Малфою шестнадцать лет. И за все эти годы он хотел умереть миллионы раз. Чтобы возродиться вновь. Как чертов Дамблдоров феникс. Свободным и счастливым. Потому что быть аристократом для него невыносимо сложно. Тяжело. Он устал. Смертельно устал. Ему надоел этот противный, гнилой шепот Смерти, приказывающий убивать, не миловать . Он хочет пожить обычной жизнью. Хоть немного, хотя бы день. Но такие твари, как он, не заслуживают даже толики такой невиданной для них роскоши, как свобода. Они свободны снаружи, но пленены внутри. Задушены собственными руками. И от осознания этой простой истины становится невыносимо больно. И эту боль ничем не загасить. Увы, бедный глупый мальчик, тебе суждено было родиться аристократом. Истинным Малфоем. И это твоя судьба. И она же — твое самое страшное проклятие.