Отказ от
3 февраля 2017 г., 11:36
Милый мой надо мной смеется: "Оказались дырявыми крылья!"
А мечта в клетке реберной бьется, утверждая, что это насилие.
Всё - и рифмы, и строки - потеряно, поселилось глухое ничто
Там, где раньше жило вдохновение, и теперь не напишешь стихов.
А ночами скулит, воет муза. И лишь заалеет край
Неба, родной прошепчет: "Выбирай, выбирай, выбирай".
