С любовью.

Комкаю бумаги лист измятый, Чтоб его расправить нервно вновь. Одолел меня психоз проклятый, Что в народе кличут как "любовь". Самому, признаться, надоело, Что тоска мне душу в клочья рвёт. Нацарапал строчки неумело, Зачеркнул... Ну точно идиот. И сдались ей будто мои письма, Ни одно из коих не дошло... Жизнь нам всем поставила по клизме, Но везенье как-то обошло Стороной меня ещё с рожденья. С этим свыкся. Гложет лишь одно: Не постиг того я наслажденья, Что с душою милой и родной Накрывает сплошь волнами счастья. Та душа, что мне родной была, Прочь ушла, оставив мне ненастье... Вот такие, в общем-то, дела. Что пишу? Да как всегда, Рангику, Как я по тебе безбожно сох... Как мечтал, мне не казалось дико О тебе мечтать. Не так уж плох Наш с тобой союз мне вечно мнился: Ты - красива, смелая, умна, Я бы в щепки заживо разбился, Если хоть бы раз моя струна В унисон с тобою спеть сумела... Но вовек такому не бывать. Строчки я царапаю несмело Для того, чтоб снова лист порвать. Другом быть - и радость, и проклятье: Да, духовно с нею я един, Вместе мы всегда найдём занятье... Только с Лисом ты, а я один. И письму сто пятому по счёту Тоже уж отправленным не быть. Боль моя - то не твоя забота... Продолжай, Рангику, ярко жить! Коль позволишь стать незримым стражем Грёз твоих и пусть порою слёз, Я счастливым быть смогу так, даже Главный не задав тебе вопрос... Друг так друг. Зачем-то завершаю На клочке бумаги выкрик сей. Я держать в руках себя решаю, Но в конце: "С любовью, твой Шухей".