натянутый день

      Для кого жить вообще в современном мире? Зачем существовать? Риторические вопросы — прям как главная составляющая наших жизней в двадцать первом веке. На то они и риторические, в принципе. Вот только у каждого по-разному: Одни живут ради денег, чтобы купить этот всеми известный белый порошок и укатить с Беном Ладеном в Нирвану. Другие думают, что семья — это твой купол, круче всяких оберегов. Третьи наоборот утверждают, что любовь — самое ценное, что может существовать. Я как раз таки относился к этой группе, пусть и не считал этот глюк сердца "Смыслом своего существования" и "Поводом не пить". Хотя, кто не пил за здоровье?       Вообще, зависимость — понятие растяжимое. Мысля шире, чем моё некоторое дебильное окружение, чьё развитие и не появлялось вовсе, успех мне обеспечен, поэтому, услышав о зависимости, не думаю только о химических агентах, вызывающих отрицательные эмоции. Смешиваю свой разум с наркотиками, алкоголем и Морти, который бесцеремонно вторгся в мою жизнь, засев там, словно клещ. Но я, в свою очередь, не против. Как и не против того, что этот человек сделал меня ментальным инвалидом. Кто из нас не мазохист. Сохнуть и течь — для баб, говорите? Видишь, сука, мелкого утырка — разум плывёт, думаешь — плывёт вдвойне. А когда касаешься, ощущаешь, так здравый смысл пакует вещи и улетает в Тристан-да-Кунья.

***

      Подкаты. Как в тех самых фильмах из 90-х, ага? Многим понравятся. Кроме, блять, адекватных людей. Хочешь романтики добавить, разнообразить, так сказать, вашу любовную линию, тогда хоть прыгай с крыши и сальто делай, но только не "Ты сегодня такой красивый. Как бутылка мартини, которую я нашёл под кроватью. Так рад ей был, кстати...". Ватсон, гениально! Тупее и не придумаешь. Проснись, чувак, ты проебался. Ты не в кино. Где там эта самая цитата, которая гласит, что чёрная полоса сменяется белой? Сотрите её нахуй из своей памяти. Чушь, которую придумали, чтобы себя утешить.       "Любовь несёт в себе только положительное", — утверждают многие. Так утверждает и сам Морти, который готов трепать о Джессике сутками. Джессика то, Джессика сё, заебало. — Если мы поженимся, будет здорово. Купим себе дом и образуем идеальную семью. Я люблю детей. — А я ЛЮБЛЮ детей в буквальном смысле, — так и хочется ответить.       Бет туда же. Твоя любимая, милая Бет, которая всегда была твоим солнцем, теперь не разгоняет тучи, а притягивает их, словно магнит. Этот кусок дерьма Джерри, который только и умеет, что ныть, ныть, говорить, как ему плохо и ныть. Ой, синонимы. — Кажется, стоит отменить развод. Так будет лучше не только для детей, но и для меня. — Ага, охуенно. Пиявка мутировала и появился Джерри. Впрочем, я не удивлён.

***

      Когда кипит мозг, в хате душно и тесно, хочется оторваться. Побегать босиком по лужам, будто ты мальчишка лет 5-ти. А лучше сходить в клуб. Желательно такой, где не будет вообще никого. Клуб Я-его-построил-я-и-танцую. И в такие моменты ты даже клал на то, что это всё не окупится. Закрыв глаза, включаешь свой любимый роцк на полную. Даже кажется, что вся эта ебля мозга, которую ты сам себе и устроил, улетучивается. "Танцуй так, как будто на тебя никто не смотрит. Пой, как будто тебя никто не слышит. Люби так, как будто...", а, блять, опять про любовь. Теперь ты думаешь, что зря в это дерьмо вообще твой разум ввязался.

***

      Иногда от всей этой каши в моём разуме можно избавиться при помощи одного единственного лекарства: алкоголя. Мне твердили, что пить плохо, я умру молодым, но выкусите, сучки, живее всех живых! Пойду допью эту бутылку. В нетрезвом состоянии я могу открыть новую Америку, ебать, да? Я не из тех самых, кто сразу на боковую. Поэтому, выпив около двух литров, могу часами смотреть на стену, следя за тем, как меняется тень в зависимости от перемещения солнца. Зацените. Только что тут были солнечные зайцы, а теперь они скончались, ибо закат. Печально, грустно, тоскливо, наебал. Хотя теперь есть повод расслабиться по-настоящему, а не мучить себя представлениями об идеальном клубе который-создал-ты-хотя-хуй-там. Как любой уважающий себя алкоголик с психическими расстройствами, я подумал, что земной клуб — не кошерно, так что мой путь лежал в клуб на планете Х-9091, созданный не кем-то там, а моим давним корешем, который теперь работает в нём барменом. Атмосфера клуба, мягко говоря, вставляла похлеще наркоты, однако её-то как раз моему больному рассудку и не хватает в этот момент. Первая дорожка, вторая и вот я уже хуй пойми где, ловлю бабочек с ебальниками Морти на зелёном лугу. Так, блять, какие к чёрту Морти?! Эта поебень чуть не выкинула меня обратно в реальность. Я видел всякое: как я ел свой же халат, бегая по военной базе, как Птичья Личность угощал всех птичьим молоком, но бабочки в виде Морти? Это что-то новенькое. Неспроста это всё, блять! Погрузившись в размышления, я почувствовал ту самую хуйню, которую в сопливых мелодрамах на 10 серий, которые обычно смотрят домохозяйки за 60, называют любовью. "Окей, Рик, держи себя в руках, ты же не пацан какой-то ссыкливый, тебе уже давно за 50, почему ты мнёшься, как тряпка?!". Попытка себя успокоить знатно проебалась. Мысли о чувстве, которое я раньше называл лишь химической реакцией, всё наровито лезли в голову. А вдруг Морти откажет мне? Он же там в какую-то херню человеческую втюрился. Что если посчитает больным, и я его вообще не увижу? Охуенно, сначала заёбы повседневной жизни, а теперь это, отдохнул как боженька, кем я, конечно же, и являюсь.       Я припёрся обратно в гараж-мастерскую весь подавленный и разбитый с мыслями о том, как же хуёво жить, когда тебя пилят сразу две ебучие проблемы, как на той картинке, где два мужика пытаются спилить дерево. Я — сраное дерево. Но не в постели. Кажется, я не до конца разложился морально, шутить могу. Пойду намучу быстренько ионный преобразователь для создания бухла посредством разгона ионов при помощи термоядерных реакций. Работа была настолько увлекательной, что практически начал забывать о своих проблемах, как эта ебучая проблема подошла ко мне на порог и постучалась в дверь со словами: "Оу блиииин, Деда Рик, можно к тебе????". Тебя тут не хватало, пиздюк, я почти оправился от травмы собственного производства, как ты снова делаешь мне открытый перелом на сердце. — Да, конечно, хули нет, — я стараюсь сохранить беспристрастный похуистический вид, хоть внутри меня рвёт на атомы. — Это, тут такое дело, я не знаю, как сказать, короче... — Говори как есть, только быстрее, я занят. — Я хотел бы поговорить... Блять, хмммм, о чём же, Джессика, ну конечно, кто ещё может стать объектом разговора между мной и этим мелким засранцем? Чего я ещё ожидаю? "Ой, Рик, давай сходим погуляем в ресторан???" или "Дед, дай обниму?" Конечно, это как думать, что Путин поднимет страну с колен на своём следующем сроке правления. — Как же ты заебал меня, Морти, — выпалил я, сам знатно охуев со сказанного. Чё я несу вообще? — Ч-ч-что? Кажется, момент нужный, ветер северо-восточный, солнце сядет через 2 часа 30 минут, литосферные плиты движутся постепенно, циклон находит на Штат Орегон. — Как же ты заебал резать своего деда своим нытьём на части. Любовь — это тебе не хуйня между двумя идиотами, которые друг о друге знают лишь имя. Любовь — это когда эти два идиота жизни друг другу посвятили, когда они рисковали своими тощими задницами, чтобы добыть одному бухло, а другому робо-тёлку. Короче, придурок, слушай сюда. Я взял его голову в руки. Не сорваться бы и не сжать её слишком сильно. — Я тебя люблю, падла. Понял меня? Не как внука сраного, а как партнёра. Пару. Да хоть артефакт, ебать его в рот. Люблю и всё, пошла нахуй твоя Джессика, я теперь твой бог, муза или как вы, дети, зовёте своих возлюбленных. — Ох бляяяяяя, Риик. Что бля? Что бля?! Да я сейчас достану пистолет и съебу в реальность, где я этого не говорил, мешок ты с костями, отвечай уже мне, хуесос. — Я...Я просто хотел поговорить, высказаться, — Морти громко всхлипывает и шмыгает носом, — я сегодня в школе видел, как Джессика на моих глазах, — он запнулся, подавленный слезами, - она лизалась с тем уёбком из другого класса, я хотел обратиться к тебе за помощью, но ты наорал на меня, я больше так не могу, почему нельзя просто с тобой поговорить, по-человечески?! С этими словами мой внук, этот орущий засранец, хотел выбежать из гаража, но я поймал его за руку, развернул его к себе и крепко сжал в объятиях. Не, я реально всё ещё под кокаином. Стоим, как два идиота уже минуты 2. Интересно пиздец. — Так и будем молчать? — Н-нет. — То есть это значит? — Деда Рик, я тоже тебя люблю. — Охуеть не встать. Картинка перед глазами меркнет, чувствую боль от падения. Обожаю тебя, обморок, я свалил из этого дерьма. На время.