Венера во мхах

Багов багаж — богова блажь. Что же. Отсыпь и мне. В недра души вложи саквояж с тенью на самом дне. Солнцем рождён, летним дождём, выбелен, светел, свят — я улыбаюсь всему подряд! Но говорит Господь: «Подождём. Бог его знает, чем дышит он. Чем заражён, чем вооружён, ранит ли словом или ножом. Вот оперится — тогда поймём, в чём он там виноват». Будут ветра надо мною петь. Солнце из недр зари выйдет украдкою посмотреть, как у меня внутри вирусы зависти и любви, штаммы житейских драм будут расти. Будут гнёзда вить черви сомненья. Храм розовощёкой моей души вымажут чернотой… Только вот нафиг он мне пустой? Если все вирусы иссушить, если все раны мои зашить, если страданья допить ковши — кто в предрассветной глухой тиши станет у врат, чтобы страж решил: «Ладно. Входи. На ветру не стой. Вижу, что не святой».