Притворщик

В полумраке роскошной спальни их губы разделяют жалкие сантиметры. - Я тебя... - произносят они одновременно. - Ненавижу. - первым заканчивает честное признание Бог Обмана. - Люблю. - на секунду от него отстает Гроссмейстер. - Ты мне противен. - продолжает Локи, лениво дергая скованными руками. - Правителя безвкусней тебя я не встречал ни разу в жизни, никого за тысячи лет. Я ненавижу твою подводку. Она ужасна. У нас в Асгарде так не красились даже женщины, готовые отдаться каждому встречному. - Обожаю тебя. - игриво усмехается Гроссмейстер, лаская ладонями бока фаворита, пока через одежду. - С первого взгляда обожаю. Есть в тебе нечто особенное... изюминка, искра. Тогда... я бы не отправил тебя на арену, мне вообще хотелось, чтобы ты отказался от слишком сложной задачи и нырнул в мою постельку. Всё та фурия... - Валькирия. - тем же кислым тоном ненадолго вспоминает Локи, прежде чем вернуться к актуальной теме имиджа диктатора: - Что с тобой не так? Ты же мужик. Кто так красится? Какой нормальный мужик станет так выражаться? Эта голубая полоска на твоем подбородке меня убивает. Зачем она вообще нужна? - Ты великолепен, Локи. - восхищенно выдыхает диктатор в шею фаворита. Вжимается пахом меж раздвинутых ног, давая ощутить свою страсть. - Хочу тебя. - С огнем играешь. Когда-нибудь я прирежу тебя в постели. - А кто тебе даст нож, любовь моя? Несколько минут они молчат. Гроссмейстер трется о фаворита, гладит ладонями сквозь одежду и целует в щеки, распаляя партнера. - Хороший секс снимает стресс. - нараспев произносит Гроссмейстер, медленно задирая от колен до бедер темно-зеленую постельную тунику Локи. Богу Обмана возбуждение говорить не мешает: - Ну тут, конечно, не поспоришь. Хоть что-то ты умеешь. Но ты должен знать, что я более охотно лег бы с Халком, чем с тобой, будь у меня выбор. - Но выбора у тебя нет и не намечается, любимый.