Хватит с него

Он приходит ровно без пяти два. Крэйг знает, специально смотрел. Он приходит, забирается на кровать и утыкается холодным лбом в его спину. Крэйг больше не запирает окна. Крэйг больше не носит пижамы, по крайней мере, футболку точно. Крэйг больше не спит по ночам так сладко. У него есть кое-что слаще. Крэйг ставит себе будильник на час пятьдесят. Вечером прибирается в комнате, идет в душ, ложится на свежую простынь. Это стало привычкой. У него, правда, нет для этого особых причин. Но даже если и есть, то их совсем немного — всего одна. Одна очень веская причина. Это Твик. Он приходит, касается дрожащими пальцами кожи, дышит так в шею жарко, неровно и хрипло, а затем бормочет какие-то извинения и уйти хочет. Две минуты. Крэйг знает, он даже лучше Твика знает. Он приходит, заставляет сердце Крэйга стучать неистово, а затем уходит. Через две минуты уходит. Ровно, будто по часам. Крэйг почему-то именно тогда чувствует себя слабаком. Он не в силах ни глаз открыть, ни дыхание выровнять, ни остановить этого невротика. Каждый раз отпускает, думает, что в следующий точно хоть что-нибудь сделает… А он все приходит, нежно касается пальцами щеки, слушает якобы спящее дыхание и исчезает. Будто бы его и вовсе не было. Будто бы его вообще в жизни Крэйга быть не должно. Бесит. Крэйг просыпается быстро, эта привычка въелась будто под самую кожу. Он находит рукой телефон, выключает противный звонок и закрывает глаза. Сейчас, еще пять минут. Пять минут — это ведь совсем недолго, можно сказать, одно мгновение. Тогда, почему оно длится так долго? Тянется, растягивается, а он себе места найти не может. Знай себе, лежи тихо, дыши спокойно и просто жди, а Крэйг… А Крэйг уже просто терпеть не может. Это давно перестало быть чем-то нормальным. Он решил, он все уже решил. Сейчас, через пять минут — почти одно мгновение — он повернется. Глаза откроет, может быть даже легко улыбнется, вздохнет так тихо, от ожидания, предвкушения и чего-то еще. Руками встряхнет черные волосы и будет жадно вглядываться в открытое окно. И когда он только придет… И когда его светлые пряди только покажутся из окна… И когда он только со страхом и неуверенностью скажет, что ошибся домом… Крэйг знает, что будет делать. Крэйг знает — он решил. Хватит с него этих глупых игр. Хватит с него притворятся спящим. Хватит с него делать вид, что Твик существует только по ночам — на две эти чертовы минуты существует. Ему мало. Крэйгу до безумия мало двух минут, черт возьми. Почему он должен терпеть? Действительно, какого черта. Он, Крэйг, всегда был большим эгоистом, чем все, кого он знал когда-либо. И просто так отказаться от Твика? Довольствоваться этими короткими двумя минутами? А их бесконечно мало. Их мало, совершенно невозможно мало, просто катастрофически. Для него, кажется, и нет ничего мучительней — наслаждаться только две минуты. Крэйг решительно сжимает кулаки. Поворачивается, немного подрагивает от волнения, закидывает руки за голову и смотрит в окно. На часах два часа ночи. Твик не пришел.