Каждая полоса в жизни - взлетная

Ночи в отелях между перелетами через океан Петров проводит в номере Олега Евгеньевича. - Мне пятьдесят пять, мне в небе от силы лет пять осталось, - Меньшиков в полном пилотском обмундировании курит, глядя на занимающийся за панорамным окном номера рассвет, - Не представляю куда себя потом деть, - голос почти срывается на шёпот. Лирическое настроение после ночи, состоящей из сна едва ли на половину, явление обычное. Саша мельтешит на периферии, дожевывая сэндвич с ветчиной, чуть не заливает кофе свежую рубашку, морщится, трясёт обожженной рукой. Где-то на своей волне, думает Олег. ...Сзади брякает о пол сумка, а на поясе смыкаются руки обнимающего Саши, - Мне двадцать шесть, - бурчит в воротник, слышал всё-таки, - И, знаешь, мне тоже, ну, может семь, - голос все равно сонный, хотя пару минут назад носился как реактивный, - Боюсь потом не не встанет, - и хихикает по-лисьи. Олег вздергивает бровь, пытается обернуться через плечо, - Это ты щас к чему? Петров трется носом о шею и продолжает ржать, - Ну, знаешь, судьба бортпроводников обросла мифами куда сильнее чем у пилотов. - Да конечно, - прыскает Меньшиков, тушит сигарету. - Это я все к тому, - неожиданно серьезно(да нет, вполне ожидаемо, Олег же его как облупленного знает) говорит Петров и замолкает на мгновение, - Вместе уйдём. - Вместе уйдём, - вторит ему Олег. Через несколько часов над океаном будет лететь их самолёт.