Разговор с Богом.

Почему всё сложилось именно так? Почему не по другому? Ведь ты столько пережил: клиническую смерть, психушку, перестройку, энцефалит, дурдом 90-х… и ушёл. Ушёл из зоопарка. Нет, не подумай, я тебя не осуждаю. В принципе, твой выбор вполне понятен: слова обесцениваются, в мире царит похуизм, по адскому зомбоящику — всякие гламурные сраки, поющие ни о чём. Мир разлагается, пожирает сам себя, свою гниющую плоть… Тебе в самом деле было невыносимо оставаться в этом дерьме. Но я не о том, сам ведь понимаешь. Я тебе хочу сказать, что всё-таки это непорядочно. Ты ведь уже привязал наши души к себе своей музыкой, стихами. Я до конца своих дней буду жалеть о том, что не смог вживую услышать твой надрывающийся голос, твоё: «Будет новый день! Ясный, светлый день!» Твои песни — это же настоящее говна-пирога. С одной стороны — это лютый депресняк, приводящий, по словам пиндосских учёных, к суициду. Но по факту твои песни заставляют нас жить дальше, это этакий нерукотворный поджопник: «А ну-ка встать!» И мы встаём, и шагаем всё дальше и дальше, всё глуше и туже… но мы движемся. Ты понимаешь, что ты, блять, стал для нас неисчерпаемым источником энергии… Ты указал нам цель на горизонте, направление, в котором идти. И покинул нас. Умер, исчез, пропал. Поступил так же, как в своё время поступил мудак-Христос. Так же, как в своё время поступил Дедушка Ленин. Передай ему привет от меня, кстати. Ты — вечный двигатель. Ведь сам посуди: какой только хуйни с тобой не случалось. Тебя упекли в психушку — ты писал стихи. Потому и не свихнулся. Ты подхватил энцефалит — но вместо того, чтобы умереть, ты сотворил «Прыг-скок». Потому и остался жив тогда. Ты не мог сделать дитё ни одной бабе. Зато ты явил свету туеву хучу альбомов. Они будут жить дольше любых детей. В твоих песнях сквозит злобное горе — но когда на тебя ни посмотри — ты всё время улыбаешься. Какого хрена?! Как тебе вообще ещё удаётся улыбаться после всего вывалившегося на тебя дерьма? И почему когда я слушаю твои песни, я словно становлюсь раз в десять сильнее? Я думаю, что нихрена ты не умер. Слишком уж много нестыковок: то ты отравился алкоголем, то у тебя сердце прихватило, то ты вообще в поезде помер… какая-то хрень. Сказать честно, нам всем тебя не хватает. И мне, даже в лицо тебя ни разу не видевшему, — тоже. Что? Ты зовёшь меня к себе? Хех, нет, спасибо. Я ещё не сделал ничего, что позволило бы мне претендовать на место рядом с тобой. Я продолжу продолжать. Увидимся когда-нибудь.