Прямо в глаза

Тебе четырнадцать. Ты тихая, молчаливая леди. Вечно читаешь книги и мечтаешь о крепкой любви. Твои огненно-рыжие волосы, заплетённые в тугие косы, достают почти до колен. Серые глаза смотрят с доверием, в них играют смешинки. Ты улыбаешься первым лучам солнца и угрюмому мальчишке в чёрном. Ты гуляешь с ним по лесу, собираешь цветы, смеёшься над его шутками. Боишься сказать тёмному принцу о своих чувствах. Старыми ножницами ты обрезаешь волосы по пояс, распускаешь их. Они точно огонь, точно листва в октябре. Твои глаза тускнеют, в них больше не видно смешинок. Ты забрасываешь книги и начинаешь рисовать. Все стены увешаны портретами угрюмого мальчишки в чёрном. Хотя он давно не мальчишка, у него есть невеста и кольца на свадьбу. Вы всё ещё гуляете по лесу, смеётесь, собираете цветы. Он подарит этот букет своей любимой и поцелует её. А ты всё ещё будешь бояться сказать ему. Тебе только исполнилось шестнадцать. Ты возвращаешься в Лондон, как только исполняется восемнадцать. Живёшь одна и часто плачешь в подушку. Со стен на тебя смотрит тот угрюмый мальчишка в чёрном, у которого месяц назад родился сын. Твои волосы обрезаны по плечи, глаза потускнели. Ты вспоминаешь, как прощалась с ним, как он обнимал тебя и говорил приезжать. Ты сказала: «Обещаю», а про себя добавила: «Никогда». Ты не спишь ночами, не ешь, истощаешься. Слёзы катятся по худым щекам. Ты не сказала ему. Ты пьёшь алкоголь, забываешься. Кричишь на собственную тень. Плачешь. Бьёшь стены кулаками, разбивая их в кровь. Твои волосы больше не горят огнём, в них давно засела седина. Глаза злобно щурятся, источают грусть. Ты разрываешь рисунки, на которых изображён угрюмый мальчишка в чёрном. А он сейчас целует жену в щёку и обнимает весёлого сына. Он пишет тебе письма, но ты, не читая, их сжигаешь. Вчера тебе исполнилось двадцать три, и ты пытаешься забыть свои чувства к нему. Когда тебе исполняется тридцать, ты возвращаешься в Мунакр. Одна. Ты так и не смогла забыть того угрюмого мальчишку в чёрном. Твои рыжие волосы отросли и вновь собраны в косу. В глазах появились те самые смешинки. Уголки губ приподняты в улыбке. Ты рада вернуться домой. Ты идёшь в лес, собираешь цветы и плетёшь венок из них. Бродишь меж деревьев в надежде встретить его, но он сейчас в замке, читает дочери книгу. Он счастлив, и всё ещё пишет тебе письма. Ты не читаешь их, но всё равно хранишь в нижнем ящике стола. Ты уезжаешь в Лондон, так и не увидев его. Долго прощаешься с дядей. Ты смирилась с чувствами к нему. Когда тебе исполняется сорок, ты получаешь письмо от Лавдей: «Он мёртв!». Твои глаза наполняются слезами, ты бьёшь кулаками стены и опять рвёшь рисунки. Волосы, отросшие почти до пола, ты обрезаешь теми же ножницами, что и двадцать шесть лет назад. Кусаешь губы до крови и едешь в Мунакр. Ты стоишь на его могиле, роняешь слёзы на сырой грунт. Тебя уводят оттуда уже ночью, ты вырываешься и кричишь. Ты бежишь в лес, вырываешь с корнями цветы, кидаешь их. Дома рисуешь последний портрет того угрюмого мальчишки в чёрном, а он мёртв... Ты не сможешь сказать ему о своих чувствах. Ты умираешь через три месяца, вскрывая вены теми самыми ножницами. Ты не прочитала его письма, которые лежат в нижнем ящике твоего стола. На стене так и висит портрет угрюмого мальчишки в чёрном, а пол залит твоей алой кровью. Твои волосы полностью поседели, глаза потускнели. Никто никогда не узнает о твоих чувствах к нему. Вы — лишь воспоминания.