Часть 1
23 ноября 2017 г., 21:38
Голубоватый свет экрана режет привычно глаз.
Что дальше будешь делать? Бросаться осколками фраз?
Пошловато шутить неустанно, плести нелепый рассказ,
Надеясь, что сам забудешь, кидая всё напоказ.
И руки дрожат привычно: снова бессонная ночь.
Эта боль уже стала обычна, но её не прогонишь прочь.
Сил нету и дальше сражаться, душа разрывается всклочь,
Так не может ведь продолжаться, но себе уже не помочь.
Хоть "наших планет нет давно", но как не продолжить верить?
Пускай и "грустно всё" и настроение подохнуть у двери,
Можно от сигарет пару годов даже похерить,
Но с теми тремя их в любом случае не соразмерить.
"Вагабунд навсегда", а внутри словно осколками набит.
Першит в горле по началу зимы, ничего ведь не исцелит.
Скитальцы - побродили, разошлись, так легко и просто звучит.
Живи счастливо, Мир, палец опускается на "delete".
