Последнее очко

На тебя летит мяч, ты видишь его как в замедленном действии, замечаешь все его швы и неровности. И вот в самый нужный (решающий) момент он касается твоих запястий, и кровь огненной лавой разливается по телу, в тебе пылает энергия и хочется кричать от переизбытка чувств. Наступает миг, когда ты, немного отходя назад, выпрямляешь руки для того, чтобы отбить этот шарообразный объект. Ты отрываешь его как частичку себя, как что-то, что успело стать таким родным за долю секунды. Ты будто отпускаешь на волю птицу, некогда вскормленную и выращенную тобой из птенца, и вот мяч опять в воздухе. Он летит над блоком противников, а сердце твоё замирает. На мгновение оно останавливается, и вся твоя жизнь, все твои изнемогающие тренировки быстрой чередой проносятся перед глазами, а потом ты слышишь, как пульсирует в висках кровь, отчеканивая четкий, но ровный ритм. Снова поднимаешь глаза на мяч, как на свое дитя, а он гордо летит, не касаясь пальцев врагов, и устремляется на пол. И вот со всех сторон на твое творение летят, как хищники, игроки. Злоба кипит в их глазах, ты почти не дышишь — и вот — вот тот момент, когда мяч касается паркета. Этот звук пробуждает твое сердце, и по твоим жилам снова кипит кровь. Свисток. Ты забил решающее очко в игре, трибуны ликуют, ты находишься в окружении товарищей из команды и кто-то уже почти запрыгивает на тебя, а на той стороне от сетки — мрак и злость, будто все темные силы мира вырвались наружу… А ты спокойно стоишь и улыбаешься, довольный проделанной работой.