Не бойся сорваться, я буду с тобой

      Ты наблюдаешь за Димой, физически ощущая тяжёлый от напряжения воздух в комнате. Ещё немного, и каратнет, ясно видишь, что он не выдерживает. Тебя не удивит, если он закроет уши, глаза и просто начнет орать. И самое страшное, ты его понимаешь. Димка не перестает теребить в руках кулон, мысленно давишься от злости, когда тот оказывается во рту.       "Если бы у вас был двойник, как бы вы его использовали?" - наши неоригинальные ответы, истеричный смех Димы. “Ну, мы бы с ним понимали друг друга. И любили друг друга. И никто бы нам не был нужен по жизни. Был бы дуэт. Чёрт...". Это фиаско. Коллапс. Радует только то, что камера наконец-то выключается.       "Все, парни, пока", - на лице уже не остается и тени улыбки, а с такими глазами люди идут прыгать с мостов. Перехватываешь его ключи от машины и тянешь к своей.        -Борь, я не в настроении. Мне надо домой.       -Поговорим и отвезу тебя. Не уверен, что ты доедешь.       Он смотрит тебе в глаза, и ты понимаешь, что вся эта злость, отчаяние выльется на тебя.       -Дима, камеры.        Бикбаев явно убивает тебя взглядом, но садится в машину. Вы уезжаете с парковки под мерный звук двигателя, сейчас музыка вам не товарищ.       Он смотрит в окно и не слышит твоих слов.       Он смотрит на свое отражение и не видит.       Он закрывает глаза, но везде по-прежнему тот, другой.       Вы успеваете зависнуть во всех пробках, но все-таки доезжаете до пункта назначения. Сидите в тишине.        -Дыши, Дима, дыши. 

-Ты часто плачешь по ночам? -Ну... бывает. (с) Откровенный разговор

      Очередной бычок летит в окно, и он наконец-то срывается. Диму сгибает пополам, и ты слышишь отчаянный скулеж, от которого физически плохо. "Тварь... Сокол", - в голове одни маты. Осторожно перебираешь пальцами его волосы и чувствуешь, что сейчас ты готов убить. «Выходи",- ты тащишь его из машины к болоту, Димка запинается, среди скулежа слышишь поток мата, камень со всей дури летит в воду. А потом один и ещё один, палки, осколки кирпичей, какой-то мусор. "Почему она, Борь.... Почему?!"       Снова молча наблюдаешь за ним. Слава богу, что он позволяет тебе просто быть рядом. Бик сидит на голой земле и пытается отдышаться, а дыхания катастрофически не хватает. Пальцы, эти тонкие, длинные пальцы перемазаны грязью, ногти - чёрные, из царапин идёт кровь. Медленно, аккуратно водишь салфеткой по пальцам. Ты здесь лишний. Но ты не можешь оставить его одного.       По пути вы покупаете коньяк, Бик судорожно строчит что-то в телефоне. Дома хоть шаром покати, поэтому заранее заказываешь доставку. Истерика истерикой, а есть хочется всегда. Плавали - знаем. Ставишь чай, краем глаза видишь его в инсте.  «Телефон», - он молча отдаёт тебе трубку. Сидит в углу и ненавидит тебя. Тебя, новости, социальные сети, музыку, фабрику, Риту... и его. Звонок в дверь оповещает о прибытии еды, у курьера возникают проблемы с оплатой, а в квартире тишина, которая напрягает бешено.       «Дим, я..», -все обрывается, когда ты видишь в его руке нож. "Дебил!"-пролетает в голове. Ты идёшь спокойно, так чтобы не напугать. Взгляд быстро проверяет руки: целые. Лицо целое... На столе криво отстриженные пряди, он криво улыбается, теребя долбанный иероглиф.        -Все хорошо, Боря. Все хорошо - у них все хорошо.        Он ржёт истерично, пока ты не обхватываешь его руками, не прижимаешь к себе, срывая этот долбанный кулон.       -Нахера он тебе нужен, Дим… Нахера.        И ты сейчас не об украшении.