О том ...

Вот идёшь (Слишком темно, не берёшь машину). От линз устали глаза … Слушаешь их галдёж. О том, об этом... О горе, … какое из них душило? А ты закрываешь глаза и просишь напомнить дождь О том, как ты, устав, отдыхаешь в ванной, Ставишь пепельницу на край. Про недобор писем, времени, веса, ганглий, Ибо нервы порой, Уже не древо аксонное, а спираль. О кошках, в окрестностях Токио погребённых, О симптомах своих, весной/осенью обострённых, О том, как Он собаку свою хоронил, А потом с фото на руку набивал…. О том, как ты обещанье давал И, как искренне-письменно извинялся, Больше так не теряться, скрываться, О том, как в этот же самый момент Солгал. И про дом, куда не терпелось вернуться. Про планы на вечер, Что отложены были давно. Но ночью, дОма, что-то вдруг стало Пусто и грустно. Вот сидишь и не делаешь Ни-че-го. О пыли на вЕках в привычной палитре оттенков, О подписях маркером хираганой на чеках, О мыслях: «А может быть ну его!?» О том, хороши ли люди, стоящие рядом? Молчащие, Неизвестно Что маскируют под взглядом, А стрелы ли их не травлены ядом? С годами поймёшь: все друзья – настоящие. О том, как сложно себя уберечь, С дороги не сбиться, И просто себя не узнать В отраженьи ручья. Как сломалась однажды какая-то вещь, Как случилось, увы, заблудиться. И тогда опоздал на целых четыре часа… Вспомнить о том, Как мелодии стали угрюмы, Стали горче звучать, Если кофе залить одним кипятком. Да и жизнь вот горчит … Он смеётся, язвит, и советует Сменить твои струны. Ты меняешь, и вот – снова прежний приятный тон. О том, как не слышно стрелки часов. О прошедшем снова впустую дне. О каплях пива на самом дне. И имбирном запахе пьяных снов. О правде, хранимой под языком, Скованной правде. Оковы – в пару колец. О том, что стало Потопом, страхом, скандалом, шуток причиной, дулом, штыком. О мыслях таких: «А что, правда, скоро Конец?»