Я дергаюсь во сне, будто куда-то падаю. От этого резко просыпаюсь и пытаюсь понять где я. Спустя несколько секунд, когда глаза полностью адаптируются, я понимаю, что в автобусе и проехал свою остановку. Резко подрываюсь и бегу к дверям автобуса, успевая выскочить в последнюю секунду. Мокрый снег бьет в лицо, оставляя после себя ощущение прохлады и покалывания. Наконец-то получше осматриваюсь. Всего три лишние остановки проехал, не страшно. Стоп. Проездной закончился. А денег больше нет. Закатываю глаза и тихо ругаюсь матом. Хотя зачем. На остановке кроме меня никого нет. Поправляю рюкзак, застегиваю куртку, замотавшись шарфом. И выдвигаюсь пешком в сторону своего дома.
Отличное, блять, день рождения.
Восемнадцать лет. Значимая цифра, неправда ли? Возможно. Но это лишь значит что на ещё один год ты стал старше. Почему совершеннолетие так романтизируют? Какой смысл? Будь моя воля, я бы с радостью вернулся в детство. Когда тебе исполняется восемнадцать, меняется только...
А в целом ничего, ты просто теперь можешь покупать сигареты и выпивку. Хотя в этом плюс, надо признать. Эта мысль заставила меня улыбнуться.
Вы замечали когда-нибудь на улице человека, который идёт и резко улыбается? Нет? Я был тем самым человеком, постоянно улыбаюсь своим мыслям, иногда это мешает. Снег валит так сильно, будто сейчас январь, хотя все ещё ноябрь. Странный для меня месяц, вроде бы день рождения, и ты ждёшь чего-то особенного, но на самом деле просто обычный месяц. Как и все. Если не хуже.
Несмотря на сильный снегопад, белым все не было. Скорее серым. Да, серым и грязным. Мокрый снег неприятно лип к подошве, оставляя ощущение дискомфорта. Хотелось поскорее добраться домой. К себе в комнату, как всегда зайти и закрыть дверь. Моя крепость, моя обитель. Место где я могу делать все, что хочу, и быть тем кем являюсь. Мое место. Личное пространство, где можно скрыться ото всех на свете.
–Твою же...
Мои размышления были прерваны льдом, как будто специально засыпанным снегом. Я упал на бок, неудачно. Правая рука сильно заныла, а пальцы отказывались двигаться. Заебись. Не хватало ещё руку сломать. Я пытался подняться, но понял, что не могу. Но вдруг чьи-то руки подхватили меня и поставили на ноги. Я поднялся, обернулся и увидел его. У него голубые глаза. Такие, что все пропадает, когда в них смотришь. Он чуть выше, чем я. Короткие волосы цвета кофейной гущи. И жилетка? Да, на нем оранжевая жилетка. Он дворник?
– Спасибо, –выдавливаю из себя и сглатываю, отворачиваюсь и зачем-то спрашиваю, – Ты тут работаешь?
– Да, прости, не успел расчистить. Прости пожалуйста, я надеюсь с тобой все в порядке?
Этот голос, мягкий, тягучий, но низкий и сексуальный.
– Все хорошо, кроме руки, мне кажется тут что-то серьезное, – немного приподнимаю свою руку, как бы показывая ему.
– Я сейчас скоро закончу, хочешь отвезу тебя в травмпункт? – парень показывает рукой на припаркованную рядом машину.
– У тебя есть машина? – я с недоверием спрашиваю, – Я думал ты, –недоговаривая просто смотрю на его жилетку.
–А да, нет знаешь, я просто тут убираю. Ты не единственный случай и я не хотел чтобы кто-то ещё пострадал, но, как видишь не успел,–он улыбается. О господи, за эту улыбку можно отдать все на свете. Он красивый. Очень.
Смеюсь в ответ:
– Я кстати Витя и сегодня у меня День Рождения
–Дима, с Днём рождения.
***
Вы когда-нибудь влюблялись в оранжевую жилетку? У вас было такое, что когда видишь эту вещь, перехватывает дыхание. Хотя прекрасно понимаешь, что это не он, его не может быть здесь. Я – да. До беспамятства, до дрожи во всем теле. Когда он пишет тебе сообщение, когда звонит. Когда ты видишь Его.
Раньше этого не было ни с кем. Ни один парень не вызывал такие эмоции. Я видел его идеальным. Да, так и было. Честно.
Он работал в приюте для животных, помогал всем, кому мог. Он каждый раз когда выпадал снег, выходил чистил ту самую дорогу, где я упал. Где началась наша история. Наше безумие. Наша тайна.
Это нечто, мы проводили буквально любую свободную минуту вместе. Он ночевал со мной. В моей комнате. Я впустил его в самое сокровенное.
Нам было весело вместе, он долго смеялся когда услышал о моем табу на секс до 18.
А мне не было смешно, мне уже исполнилось 18. И я точно знал что он и будет первым. Так и случилось. Прекрасная летняя ночь. Открытые окна, шум тёплого летнего ветра и сверчков. И плевать на соседей.
Мои стоны, его слова. Он успокаивал меня когда было больно. Он был осторожен. Он был идеален.
Наша поездка в горы. Палатка, двое и звёздное небо. Я помню как стоял на краю обрыва и курил, а ты стоял сзади, обнимал меня и изредка просил затянутся.
Я помню спросил:
–Если я прыгну? Поймать успеешь?
А ты ответил:
–Я не позволю тебе прыгнуть.
Я помню как мы сидели у тебя и смотрели сериалы. Я никогда столько пиццы не ел, как тогда. Я помню, как мы ходили в кино, ночью. И рано утром. Я помню как мы не спали всю ночь, а на рассвете выходили на улицу. Мы как дети катались на деткой горке. Я катал тебя на качелях. Твой смех мог разбудить всех в окружных домах. Но мне было плевать.
Я помню как мы лежали у меня на кровати, я гладил твои волосы, перебирал их. Ты курил и выпускал дым, а я наклонялся и втягивал его. А ты притягивал меня и вовлекал в долгий поцелуй.
Я помню как ты сказал, что любишь меня. А я нет. Я не сказал, я струсил.
***
И вот он я, сижу на новой, мокрой от снега лавочке. На мне надета оранжевая жилетка. Я курю. Тушу сигарету о руку.
Смотрю на тебя, а ты улыбаешься, той улыбкой что и тогда. Той улыбкой, за которую можно отдать все. Я чувствую как глаза начинает щипать и щеку обжигает что-то горячее. Это слеза.
Ещё раз смотрю на тебя - ты такой, каким был тогда. Я встаю и падаю перед тобой на колени. Я бы хотел тебя обнять, но все что осталось, это надгробие с твоей фотографией. С тобой.
–Я люблю тебя...
Слова звучат будто издалека, будто не я их произношу. Перед глазами все плывет из-за слез.
Штаны намокли из-за снега и неприятно прилипают к коже, руки замёрзли и почти не двигаются. А я продолжаю сидеть. Как тогда, на мокром, сером и грязном снегу. Но только теперь, меня никто не поднимет.
–Отличное, блять, День Рождение...
