Молодость.

Холод, и осень давно уже на исходе. Уже пять часов, как солнце легло за моря. Я всё ещё помню, про то, как под клёнами ходим. И всё ещё тихо шепчу это слово: "моя". Суровые серые тучи накрыли наш город. За небом холодным не видно мне проблесков звёзд. Боже, возможно забыл я, что всё ещё молод, Но я отказался от всей своей юности грёз. Закован в бетонные стены гаражных трущоб. Я вижу твой лик в каждой встречной прохожей душе, Шепчу каждый вечер я эти все строки взахлёб, Хотя весь мой стих-то по сути одно лишь клише. Нарушено время и строки идут в разнобой. Тут нет ни добра, ни хотя бы намёка на свет и забвение: Понятие чести убито, был свой - стал чужой. Разрушен мой мир да и твой, не смотря на стремление. Тепло твоих рук ещё наполняет ладонь, Но ветер холодный пробился сквозь стёкла в воротах. Принёс он с собой лишь от гари проклятую вонь: Ушло вдруг тепло, пропало в душевных болотах. Лежу я один в тишине, в мрачном, лживом покое, Лежу и шепчу: "но ведь это же всё был не я... Не моя в том вина, что пока-что нас снова не двое". Лежу и шепчу в тишине тихо слово "моя".