На полях хроники

...Он спрашивал меня про этот бой – Мальчишка же еще, но так настойчив. А мне казалось – говорю с тобой. Вот так-то, брат. Скучаю, видно, очень. Там – “правый фланг”, там левый, там заслон, Я – имена, а он с каким-то счетом... Спросить, как на границу занесло, Да должен же хоть как-то и хоть кто-то. А все же, брат, – стрелять бы этих гнид, Кто шлет сюда, в котел, таких мальчишек. Ни выучки малейшей, ни брони – Убьют же парня раньше, чем напишет. Других-то дураков, конечно, нет. Кому охота – кровью на тетради? …И сколько их на этой вот войне Теперь погибнет – и чего бы ради? А может – есть, зачем и почему. Ты помнишь, брат, дозор и гарь на лицах? Ведь нам казалось, – сам же не пойму, – Что ничего плохого не случится. И верили, что смерть – она другим, Что это не про нас, не с нами даже. А вышло так: над телом спетый гимн, Могила с каской. Но кому расскажешь?.. Вот так-то, брат. Ни гроба, ни плиты. Погибну – и не вспомнят. Не заплачут. Здесь тысячи таких, как я и ты, – «Погибли с честью, выполнив задачу…» Такой итог – теперь-то врать на кой? – Один для всех, как самый крайний выстрел. Нам оставаться – всем – одной строкой В планшетке вот такого же хрониста.