"Mое сердце было так тяжело нести,
Но он ни разу не опустил меня,
Когда я была в его руках,
Мои ноги ни разу не коснулись земли.
Я такая тяжелая. Я - тяжесть в твоих руках..." (с)
И.
Ты — кассирша в супермаркете.
Тогда я парень из дома напротив.
Захожу после пар и подработок — и всегда покупаю одно и то же.
Упорно восстанавливаю кислотно-щелочной…
Но не ем, как в школе.
Просаживаю легкие.
Хожу, чтоб только тебя увидеть… А у тебя смен наперечёт.
Ты улыбаешься, пробивая жевательную резинку.
— Вам как обычно?
— Кажется, я скупил уже всю прикассовую зону…
А мы всё на «вы».
— Вы еще не пробовали
презервативы мятные леденцы.
— «И тебя».
— «Я не продаюсь. Я продаю.»
— У меня аллергия на мяту.
«Продай мне немного своей нежности»
Вотру в дёсны.
Втяну в каждую ноздрю.
«Лад, я торчу с кастинга. Врубаешься?»
А она хохочет, вырываясь из объятий, оставляя на его толстовке только аромат чего-то сладкого… может,
арбуз или клубника-банан…
И если ты — фруктовый орбит.
Я — внезапно излечившийся
скончавшийся от фенилкетонурии.
Я.хочу.тебя.много.
Л.
Прелин, тебе одна буква до апреля.
Мне — один поцелуй до падения…
Мы так не договаривались. (Сероглазый)Боже.
Ты проезжаешь остановки под Florence&theMachine, лбом упираясь в грязное стекло троллейбуса… улыбаешься…
Я разучиваю связку. Безуспешно… Научи меня
любить танцевать.
*
Ты не видишь, как он смотрит на твой съехавший вырез оверсайз свитера.
И белое плечо в мурашках.
Когда ты сонная входишь в зал, не вынимая наушников —
ты не представляешь — он слушает ту же волну…
И плевать что у тебя и в помине нет радио.
Вы на одной частоте.
Ты не видишь, как мальчик влюбился…
Ты не знаешь, как мальчик хотел с тобой станцевать….
Всего. С тобой. Он бы хотел.
— Я не слишком тяжелая? — Ты вычитала новую белковую на форуме…
«Ты — тяжесть в моих руках, Касинец… что мне твои диеты…» — кричит тебе его не аристократическая бледность —
просто проблемы с гемоглобином. Кричат покрасневшие светло-серые. Не выспался.
Вообще не спит.
Пам-пам. Два в грудную.
Не зашить.
Мальчик поит тебя кофе из автомата, смешно выковыривая из гангстерской куртки с волком мелочь… Экономит на завтраках чтобы угостить тебя прогорклым латте.
И пока еще вовремя улыбается, вспоминая, что вы «друзья», когда смотрит на тебя сверху вниз… Ты между па проводишь по его груди ногтями и выгибаешь спину, приседаешь.
Ты просто увлеклась бальными. Не им.
Не им же? Не им, В Л А Д И С Л А В А. Не им.
«Ты всё еще не понимаешь «почему»? Серьезно?»
Он трогает твои волосы в профайле и режиссеры монтажа посвящают этому половину времени.
А где-то на Спасской стрелки идут в обратную сторону.
Сечёшь?
«Хочешь или нет — но я тебя поцелую»
Он думает, когда ты перед выходом поправляешь непослушные волосы, которые никак не хотят ложиться… (
все в хозяйку…)
— Илюш, ты чего застыл? — Толкает кто-то из ребят.
Лада озорно подмигивает, когда берет тебя под руку.
— Станцуем?
Ты ведёшь.
«Смотри, не прощёлкай».
Вроде бы не подает вида, но ты чувствуешь, как его гнетет ответственность… и танцы не при чем.
У Ильи первое серьезное…
чувство. решение.
Он какого-то хера снится… Он заползает глубже.
Под пряжу.
Под кожу.
— Тебе идет эта красная помада…
«к черту твою помаду…»
— Сколько раз ты посмотрел на мою попу?
«много, даже не сомневайся…»
Надо было прийти на проект, чтобы так сильно влюбиться … и называть тебя «Ладушкой».
**
— Илюш, теперь ты обязан выиграть. — У тебя нет слёз. Сердце стучит сильно.
У него. Ты спокойна.
— Есть Уливанов. — Жмет худыми плечами, виновато улыбается. «Глупая. Ты же знаешь как это работает».
— У меня
есть только ты. И ты должен выиграть.
Он, кажется, совсем не слушает, беспорядочно покрывая поцелуями шею, щеку...
— Обещай. — Под пальцами горят обветренные сухие губы, когда она накрывает их рукой, останавливая.
И тогда он целует и пальцы.
— Обещаю. Обещаю.
И это звучит как «согласен» перед падре…
«Важно только это — я у тебя есть»
Ладонь мелкой дрожью скользит по ее бедру
вверх и под юбку…
(под ребра … — за сердцем….)
Ворот свитера скользит
вниз.
Ты позволяешь.
Кудри пахнут весной.
В тебе случился апрель.
«Ты не Фокс. Ты лучше…»
Ты — Ладушка…
И я люблю Ладушку очень.
Так бывает.
Хуяришь кассиршей в магните и вот он — твой принц…
Угловатый, неотесанный школьник, с простывшим голосом, страдающий дефицитом веса и избытком чувств…
млеющий от большой любви… выдаваемой за «свои понятия» дружбы…
И что мне делать с тобой…?
Ты — моя тяжесть, Прелин. Но когда ты ведёшь — мои ноги не касаются земли…
Лада, ты промахнулась, когда читала молитву и когда съедала пепел от салфетки на прошлый новый год…
И не для него ты качала свою пятую точку.
Но Санта Бог услышал твои желания.
И теперь ты собираешь себя как пазл на 1000 деталей — вроде бы вылетела с проекта.
Но
вылетела (из здания).
Пять остановок пешком — и троллейбусы пофиг.
Крылья врезаются в парку.
И в ушах что-то из «Florence&theMachinе»
Повсюду пахнет растаявшим снегом и весной…
***
Ты уходишь с проекта.
Но выносишь что-то большее, чем отточенные скиллы по хопчику и красивое бедро от Ленки Пуль.
Замерзшие пальцы пишут тебе:
«Какой у тебя этаж, Касинец?».
И ты видишь в окно своей съемной однушки
своего Прелина.
Упираешься лбом в чистое стекло
и … улыбаешься…
