Часть 1
24 февраля 2013 г. в 12:13
Я глотаю воздух ртом, но верёвка крепче. Стараясь не задохнуться, хватаюсь за неё руками, пытаюсь оттянуть или порвать. Мои ноги дёргаются, пытаясь нащупать опору. Я ощущаю, так ярко как никогда, жар слёз. Они обжигают глаза и щёки, скатываются по подбородку и тяжело летят вниз. Из глотки доносится жалкий хрип, и внезапно хочется смеяться.
Господи, как тяжело дышать.
В голове всё кружится, всё мешается в непрерывные разноцветные потоки, идущие друг против друга.
“Я ведь и вправду умираю. ” – проносится в моей голове. И внутри всё холодеет от жути.
Последняя судорожная попытка вдохнуть и руки безвольно повисают вдоль тела. Я болтаюсь на верёвке с головой, склонившейся набок. Проходят минуты, кожа немного синеет, и чуть проступают вены.
Что… вправду мертва?
Я, пуленепрошибаемая я, которая пережила тебя, чёртового засранца? Я, у которой ни совести, ни стыда, ни здравого смысла?
Всегда повторяла себе, если ты, продолжаешь биться, то и я постараюсь жить.
Такой безбашенный, наглый парень, с вечной развратной ухмылочкой на лице. А на деле, ты уже два года как чёртов покойник.
Меня вздёрнули на верёвке.
Можно было наверно сбежать от них, выкрутиться, что-нибудь придумать. Избежать казни. Но, скажи, как я вообще жила эти два года. И жила ли вообще?
Знаешь, ты бы мне сейчас сказал, что, пройдя такой огромный путь, было невероятно глупо и неэтично просто взять и умереть. Но я ведь тоже человек, который тоже устаёт, испытывает боль и имеет право сдаться.
Я не железная, мать вашу.
Ты мне говорил, что всегда будешь где-то рядом, ведь мы как никак под одним небом. Скажи, как можно было так бездушно врать? И после этого ты хочешь, чтобы я не сдавалась?
В общем, какая теперь разница?