Строчкой по морю.

Ты идешь по набережной. Моросит дождь. Серые тучи отражаются в беспокойной глади Невы. Новое дело вновь вытрепало все нервы. Руки тряслись. Мелкая дрожь и трясущаяся кружка с горячим кофе. Снова не было связи, маячки вышли из строя. Облачность. А ты не можешь привыкнуть, не можешь. Срываешься каждый раз. Под горячую руку, подают все, что лежит или дышит рядом. Сейчас нужно бы позвонить Бате или Бизону, найти у них поддержки и спокойствия. Не решаешься … Идешь дальше по улицам, а дождь прибивает к спине камуфлированную куртку. Мокрая насквозь ты идешь дальше, петляя переулками. Город пуст, казалось все спят в теплых постелях и прячутся от холодного, моросящего ливня. Ты подходишь к знакомой улице. Задумываешься, а сзади на плечи ложится пуховик с шевронами ВМФ. Ты оборачиваешься и видишь Батю. Он берет тебя за руку и ведет в сторону дома. Греешься и проводишь себя в порядок. Не помнишь откуда у него остался твой спортивный костюм, но отмечаешь, что это не важно. Выходишь на кухню, собирая волосы в хвост. А на столе стоит горячий чай с лимоном. Забираешься на стул и руками обхватываешь керамическую чашку. - Подожди, горячее. - подходя откуда-то сзади произносит твой командир. А ты улыбаешься - Знаешь, мне никто не заваривал чай.- вспоминаешь, что ведь это правда. А Батя всегда оказывается рядом, когда нужно. - Дождь опять капает… - Неважно, ты рядом…