Холодный асфальт

      Временами ты смотришь на мир вокруг себя, но не понимаешь, что происходит.       Люди с годами меняются, становятся такими злыми и лицемерными. Они не знают слова «мораль», не знают, что такое доброта и сочувствие. Им плевать на всех, кроме себя. Они не боятся задеть твоих чувств, и даже наоборот стараются сделать больнее, унизить тебя, растоптать, а потом просто забыть.       А ты стоишь посреди всей этой толпы. Толпы масок и ненастоящих людей. Такая маленькая рыжая девочка с длинными кучерявыми волосами, собранными в хвостики, и зелёном платьице. В этом дурацком зелёном платьице, которое тебе купила мама, когда еще была жива.       Твои мысли такие милые и наивные. Ты еще не знакома с этим миром, с его законами и ценностями. Он не чужд тебе. Ты веришь в доброту людей.       Ты стоишь, оглядываешься по сторонам, а мимо проходят люди. Они одинаковые: все в чёрных официальных костюмах с идеальными прическами и задумчивыми, но такими несчастными лицами. Они бегут вперёд от своих проблем, или наоборот — приближаются всё ближе к ним. Работа — дом — работа. Они не думают о том, что ждет их в конце, не знают, ради чего живут и просыпаются каждое утро. Они не живут по-настоящему, не улыбаются и не плачут. Их жизнь такая скучная и неинтересная, тебе их даже жаль.       Ты стоишь и ждешь. Ждешь, что кто-то подойдёт и спросит: «Где твои родители? Не потерялась ли ты? Нужна ли тебе помощь?»       Но их мысли заняты собой, своими идеями и переживаниями. Но они не реальны. Они не дышат, они всего лишь иллюзия. Их жизнь — всего лишь иллюзия. Им нет дела до маленькой девочки с рыжими волосами. Они шарахаются от тебя, пытаются обойти.       Как она позволила себе выделиться из толпы? Почему на ней это зеленое платье, когда должен быть чёрный и унылый костюм?       Ты все стоишь и ждешь. День сменяется ночью. Поток людей не уменьшается, они не уходят, а все продолжают идти и идти. Идти в пустоту, с каждым шагом приближаясь к смерти. Одинаковые лица, одинаковые движения, одинаковые безразличные взгляды. И никому нет дела до тебя. Но в глубине своей чёрной и гнилой души они понимают, что будь они другими, имея иные ценности, другие взгляды на жизнь — они бы подошли к тебе.       Проходят дни, и ты медленно умираешь от голода или от жажды… Да какая в общем-то разница от чего? Да и кто такая ты? Всем плевать на тебя и твою жизнь, на твои идеи и мысли, на твой внутренний мир.       Ты… Эта маленькая девочка. Ты могла вырасти и стать великим учёным, изобрести лекарство от рака, решить проблемы экологии, избавить мир от войны… Ты могла сделать что-то полезное, что-то такое, из-за чего тебя бы запомнили и прославляли многие века спустя.       Но ты умерла. И ни один человек не подошёл, не позвонил в скорую, даже не узнал кто ты и как тебя зовут. Ты просто лежала там. На мокром холодном асфальте, в этом дурацком зелёном платье, с этими глупыми хвостиками… Но с улыбкой на бледном лице. Ты не утратила надежду. Надежду на то, что когда-нибудь эти люди вспомнят свое прошлое, и наконец оживут. Оживут, и станут такими же, как ты. Как твоя маленькая, но такая чистая и невинная детская душа.