Крысолов

Закатное солнце уходит Под тёмные хладные воды. Старик с крысоловом готовят К отплытию дряхлую лодку. В ней Флейта на книге какой-то Лежит и сверкает от света, Что льётся из далей охотно, Янтарно-багрового цвета. Суставы скрипят, как лодчонка, Волшебные медленны пасы. Сегодня весёлая ночка Иного благого пожара. — Как ветер крепчает! Готовься! — Однажды в ночи он менялся! — Кто ветер не ловит на воле, Тот жизни проводит в запасе! И в Лету уходят больные Иль сердцем, иль мозгом, иль телом! Я трачу лета молодые На мира большого леченье! — И лодка уж билась о волны, Вздымалась, как конь, на дыбы, То были не бури, не штормы, А видимый образ борьбы. И в стоне согнулись ворота, И петли их вырвало с мясом. Слетела с церквей позолота, И Гамельн был вывернут в вальсе. И на нос забрался со Флейтой Пророк торжествующей правды, И рядом с ним в лодке и с книгой Гадатель, зажёгший лампаду.