ДневникЪ

Молчи, скрывайся и таи И чувства и мечты свои - Пускай в душевной глубине Встают и заходят оне Безмолвно, как звезды в ночи,- Любуйся ими — и молчи.

Вам никогда не приходили неизвестные посылки? Или письма от не знакомых адресатов? Ко мне до этих пор тоже… В городе буйствовало жаркое и сухое, южное лето. Находиться в городе уже не представлялось никакой возможности: все травы выгорели, спасительные деревья были припорошены пылью, а от асфальта веяло, как от раскалённого протвеня. Все, начиная с людей и заканчивая растениями, уповали на милость богов, которые должны ниспослать дождь. Но дождя так и не было. В тот день, который ни чем не отличался от предыдущих: такой же жаркий и томительный, я сидела дома не имея желания выходить куда либо. Но домашнее одиночество меня не угнетало – моё одиночество скрашивала интересная книга. Но стоило мне взяться за чтения, как мне в дверь позвонили.. Вздохнув я пошла открывать. В коридоре никого не было, а на коврике для ног стояла не большая посылка. Я аккуратно подняла её и поднесла к уху, но тиканья я там не услышала. Посылка была обёрнута в пожелтевший, видимо от времени, пергамент и перевязана белой бечёвкой. Адреса отправителя на ней не было. Был лишь мой адрес, написанный красными чернилами. Почерк и манера письма были давно устаревшие – с «ять» и твёрдыми знаками. Почтовый штемпель тоже был диковинный – птица вылетающая из открытой клетки. Пожав плечами я зашла в квартиру и закрыв дверь, пошла к себе в комнату. Там усевшись на кровать, я вскрыла посылку и увидела внутри не большую общую тетрадь. Чёрная, кожаная обложка и вытертым, едва заметным золотом подписана – «Дневникъ» Аккуратно открыв его я увидела чистые, пожелтевшие страницы, которые тихо шуршали от моих прикосновений. Странно.… Но тут страницы, как будто ожили и замельтешили перед глазами. И замерли открытые, и тут на них стал проступать текст. Чернила были фиолетовые, как писали, ещё в советских школах.. Даты не было, да и предыдущая страница была чистой и я не переставая удивляться, начала читать… …Он и Она гуляли по цветущем, яблочному саду, слушая пение птиц и упиваясь своею любовью. Она казалась через чур спокойной и не торопливой, а он готов был кричать на весь мир о своей. Тропинка вела меж густой и сочной травы, а аромат яблони не давал покоя их чуткому обонянию. «Даже запах яблони не сравниться с её ароматом!»— думал Он. «Неугомонный как дитя!»— улыбалась она-«Но разве не за это я его люблю?» Он подошел к дереву и сломав ветку, и вручил её спутнице — Ты прекрасна как эти цветы! Она засмеялась: — А ты поешь так же сладко как эти птицы! Теперь его черёд был улыбаться. — А хочешь я подарю тебе мир?— спросил Он. — Ты мой мир.— кротко ответила Она — Хочешь я напишку тебе стихи? — Но ты ведь не поет?! Не стоит… — Да… И не художник, что бы нарисовать твой портрет! — Я люблю тебя. И мне ничего больше не надо! — Но я пишу музыку!— засмеялся Он.— И я напишу гимн тебе. В нем будет всё: и шум ветра, и шепот леса, и журчание воды, и майские грозы, и пение птиц! — И звон… и звон тишины.— прошептала Она. — Да! И тишина!,— согласился Он.— Наша с тобой тишина. — И это. Станет гимном нашей любви! Нет! Вселенской и бесконечной Любви!— засмеялась она и поцеловала Композитора — Ты будешь со мной вечно…— проговорил Он — Конечно. Но сейчас мне надо идти.— тихо сказала Она и скрылась среди деревьев. «Как я люблю её! Если меня спросят, что я хотел бы больше всего: вечность без Неё и миг, но с Ней, я бы выбрал миг любви. И она будет такой же яркой как любовь двух звёзд, которые падают на землю сгорая от неё!» Так он думал сидя под яблоней. Потом он достал из кармана дневник и ручку. И сделал первую запись: «Где мне взять, такую мелодию, прекрасную как она?» «Хочешь, я дам тебе её?»— всплыли на странице слова. «А ты можешь?»— удивлённо написал Он. «Могу. Но цена высока!» «Я готов отдать, всё ради Неё!»— написал Он… … В этот момент мне захотелось пить и пошла на кухню, оставив дневник на кровати. Вернувшись я увидела, что страницы уже пусты. А я так и не дочитала про Композитора… Но тут страницы стали перелистываться и снова стали проступать строки, но исписанные уже карандашом, невнятным и ломаным почерком… … Старик и юноша сидели на склоне холма и наблюдали как заходит багровое солнце. В траве пели сверчки и одурманивающее пахло полынью — Знаешь, друг мой, какую миссию несёт настоящий Писатель?,— тихо заговорил старик — Поведайте, учитель!,— с замиранием сердца попросил юноша. — Он в ответе за миры, которые создал.— ответил старик и вздохнул.— Все его герои зависят от него и когда он забывает про них, тогда они гибну. Ведь забвение – это самая страшная смерть. Вместе со смертью героев гибнет кусочек души Писателя. Ведь каждый образ он проживает, прочувствует, проносит сквозь фильтр души. В каждой книге должна быть частичка души творца. Без души книга, как и человек, мертва. — Но , учитель,— воскликнул ученик.— Что же останется Писателю, если его душа в книгах? — Читатель. Милый мой мальчик, читатель проживая жизнь его героев отдаёт, часть своей души автору. Без читателя – Писатель мёртв.— улыбнулся учитель. Юноша замолчал и задумался. Молчал и старик. — Учитель, скажите, а о чём лучше писать? О прошлом, о войнах, а может о будущем,— спросил мальчик.— Может быть любовь и судьбы людей взбудоражат читателя? Старик сорвал веточку полыни, растёр в руке и понюхал её горьковато-терпкий аромат. — Зачем ворошить прошлое? История не благодарное поприще. Геройства и войны… Не стоит снова оживлять ужасы смерти. Надо писать о том, что ты знал, что ты чувствовал, видел. Иначе это будет ложь.— ответил учитель. Юноша вздохнул и снова умолк. — Пойдём…— старик поднялся с земли.— А то совсем стемнеет. И он побрёл прочь. А парень достал из сумки дневник и карандаш и сделал первую запись на чистых страницах. «Я напишу великую Книгу. Но учитель не сказал о чём лучше писать…» «Хочешь я тебе скажу?»— появились строки, выведенные невидимой рукой. «Ты не скажешь. Тебя нет!»— дрожащей рукой вывел юноша «Может быть… Но ты уверен, что у тебя получиться?» Юноша замялся. «Хорошо. Я согласен» «А, что ты мне дашь?»— спросил дневник… …Тут у меня зазвонил телефон. Я подняла трубку – оказалось не туда попали. И опять на самом интересно месте, меня отрывают. Когда я вернулась к дневнику, его листы вновь были чисты. И опять порыв не видимого ветра и вот новая история… … Его комната была почти пуста. Лишь кровать, табуретка, да мольберт. Давно эту нищую обитель не посещал муза, а Художник ждал и надеялся. Но она была уже увлечены другим. - Are you good, bad? You weren’t born among us. There`s a saying which fits you quit well, That for some you are Muse and a wonder. But for me you torment and hell,— вслух проговорил он строки любимого Поэта. Но это не было для него утешением. Он исчез. Испарился. Выветрился. Как выветриваются хорошие духи. Художник исчерпал себя, прокутил с друзьями. Теперь внутри него пустота. И он понимал это. Он не ел уже два дня. Все деньги он тратил на холсты и вот на мольберте последний… Но, что на нём изобразить? И тут Художник понял — это конец «Я ничего не могу, кроме живописи! Но и этим я уже не способен заниматься! Я не нужен этому миру? Так зачем же жить?»— подумал он и достав из плаща пояс, взял табуретку и подошел к трубе под потолком. Но тут ужас охватил его. — Ну давай же! Тварь я дрожащая или право имею?— повторил Художник слова известного Писателя. И он встал на табуретку и стал привязывать пояс к трубе. Но тут Художник услышал шелест страниц дневника, лежащего на кровате Он обернулся и увидел, что дневник открытый и невидимая рука, что-то пишет в нём. Спустившись, Художник подошел к постеле и прочёл: «Что с тобой?» Он уже ничему не удивлялся и взяв перо и чернильницу ответил: «Я в отчаянии.» «Отчего?»— снова спросил дневник «Муза покинула меня!»— честно ответил он. «Я верну тебе Музу» «Спасибо» «Но ты готов заплатить большую цену?» «Готов»— вздохнул Художник. « И отдашь мне свою душу?»— не много удивился дневник. «И душу».— ничуть не испугался Художник. «Будь по твоему!» И Художник написал самую уникальную картину за свою жизнь и прославился на века… … Я вздрогнула, когда в мою дверь опять позвонили. Я закрыла дневник и пошла открывать. Где-то подсознательно я поняла, что больше в нём ничего написано не будет. На пороге стояла девочка лет семи. В простом белом платьице, в белы гольфах и туфельках. Её длинные, цвета воронова крыла, были распущенны и ниспадали до самого пола. Не естественно зелёные глаза девочки были очень красивые, но не детские. В них отражалась мудрость возрастом, равная с самой Вселенной. В руках она держала две калы. — Здравствуй.— проговорила девочка.— Я пришла за тобой. — Я же ничего у тебя не посила!— испугалась я . — Ты многое узнала. А знания дорого стоят.— засмеялась девочка — Я не пойду с тобой.— твёрдо ответила я . — Почему?— удивилась маленькая незнакомка. — Я всё поняла. Когда ты приходил к тем людям, они уже были в отчаянии от страха. А отчаяние – это великий грех. Я ничего тебе не должна. И по этому не боюсь тебя!— сказала я чистую правду. Девочка задумалась: — Хорошо. Ты оказалась умнее. Проси чего хочешь. — Мне ничего от тебя не надо, Князь тьмы. — Прелестно. Тогда возьми вот это.— девочка достала из воздуха такой же дневник.— В подарок. Без вреда и умысла. Я не попрошу ничего взамен. Я аккуратно взяла дневник. — Пиши, твори, рисуй,— проговорила девочка.— Но помни – ты в ответе за тех кого сотворила. Девочка засмеялась и стала таять и чем больше она исчезала, тем ужасней становился её смех. *** Вот так и верь после этого дневникам….